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viernes, 28 de diciembre de 2012

Versos secretos / Lo que no hacen / Apuestas

Buenas noches y gracias por estar aquí. A los que les guste la Navidad, se la felicito, y a los que no ¡ánimo! Ya ha pasado y queda mucho para la siguiente.

El primero poema me lo inspiró la forma de recitar del poeta invitado de la semana pasada. Bajaba tanto la voz en el verso final que casi no se le oía, y pensé: "Si no quiere que se le oiga, será por algo".


VERSOS SECRETOS

Este poema tiene versos secretos,
pronunciados muy suaves para que no se entiendan.

Este poema es llave para mundos insólitos
y enseña dónde están las cerraduras.

Usa un dificultoso lenguaje de silencios
interrumpidos solo por furtivos susurros.

Invoca con palabras mágicas a demonios
que traen entre sus manos riqueza y juventud.

Este poema no lo habéis escuchado.
Nunca lo he recitado.
No existe.

   18 de diciembre de 2012

(Nota: aquí en el blog el tamaño de letra equivale a la fuerza con que se pronunció cada verso en la sesión)

Seguimos con la guasa. El segundo poema se titula


      LO QUE NO HACEN

Los poetas no ligan;
encuentran a su alma gemela en el infinito mar de las personalidades.

Los poetas no trabajan;
desempeñan tareas alimenticias que les permiten consagrarse a su auténtica vocación.

Los poetas no piden prestado;
promueven un mejor reparto del capital injustamente concentrado en pocas manos.

Los poetas no se escaquean;
son súbitamente convocados por las musas para ejercer su función sagrada.

Los poetas no fracasan;
son juguete del destino funesto al que no pueden de ningún modo resistirse.

Los poetas le echan un morro que pa qué...

   22 de diciembre de 2012

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Y el tercero es adecuado para estas fechas en las que vamos a cambiar de año:


APUESTAS

En la ruleta del tiempo
haces tus apuestas:
una carrera, un trabajo,
una casa, una pareja,
un hijo...

La rueda se pone a girar,
y gira,
y gira,
y sigue girando.

Sólo después de largos años
sabrás si tus decisiones
fueron acertadas.

8 de noviembre de 2009

¡Pues eso! ¡Que todas vuestras apuestas en el próximo año se revelen acertadas! ¡Feliz 2013!




miércoles, 19 de diciembre de 2012

¿Somos anacronismos? / El buen poema / Soportes

Buenas noches y muchas gracias a los que estáis aquí, a los que nos ven desde La hoja en Blanco y a las personas que leen mi blog. Aunque no entiendo el interés que despierta en Alemania y en Estados Unidos. 

El primero que voy a leer esta noche se basa en una afirmación de Carlos Salem la semana pasada, que yo he puesto entre signos de interrogación para titularlo:


¿SOMOS ANACRONISMOS?

¡Escuchad, colocadores de palabras!
¡Proyectad vuestras mentes al futuro!
¿Habrá poetas en dos mil noventa?

¿Seguirán unos pocos requiriendo
poner sus sentimientos por escrito
en conjuntos de versos trabajados?

Tal vez se los dicten a una máquina;
tal vez les baste solo con pensarlos
para visualizarlos en pantalla,
pero seguro que seguirá habiéndolos,
como en los últimos cinco mil años.

El contenedor sustituye al ánfora,
pero nada sustituye a la anáfora.

El latín se fragmenta en romances,
pero las personas siguen hablando,
porque siguen pensando.
Y la poesía es hija del pensamiento.
Puede pasar de moda,
pero siempre se seguirá escribiendo,
se seguirá leyendo,
porque de la persona es pura esencia.

             18 de diciembre de 2012



Para abrir camino al segundo, una cita apócrifa de Severo Sarduy: "Un buen poema ilumina el mundo". Se titula, precisamente...


    EL BUEN POEMA

¿Qué debe contener un buen poema?
¿Rebuscadas metáforas? ¿Sentimientos profundos?
¿Acrisolada métrica? ¿Inigualables rimas?
¿Debe hablar de la vida y de la muerte?
¿Debe tratar de disipar las sombras?

Nada de todo eso.

Tan solo ha de embargar al que lo lee,
aunque conozca ya muchos poemas,
hacerle ver que existía otro modo
de tratar un asunto, de mirar,
de encauzar una idea desbocada,
dar forma a un pensamiento evanescente.

Y hacerlo sin caídas,
sin palabras impropias del contexto,
respetando cual ley las concordancias.

Y durar lo justo:
ni tanto que cansino se reciba
y el oyente desista de seguirlo,
ni tan poco que en germen muera el tema
y no libere todo su potencial.

             16 de diciembre de 2012

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Antes del tercero quiero hacer un anuncio. Hace meses leí el poema Siria atormentada que contenía la siguiente predicción, referida a Bachar el Asad y los rebeldes:

        ...y sin embargo, tan ebrio está de sangre
        que podrían acabar ganando...

La situación ha evolucionado de modo tan favorable que estoy dejando que se escriba una continuación, "Siria victoriosa". Cuando llegue el momento ya la leeré.

Y sin más, pasemos al tercero y último:


          SOPORTES

Para leeros poemas he probado el papel,
el disco compacto,
mi memoria...

No he probado la tableta ni el smartphone,
pero creo que no voy a hacerlo:
los encuentro demasiado grandes.

Me quedo con el sillyphone
(o sea, el móvil más o menos tonto)
porque no crepita como el papel,
no me tapa la cara,
y es el que mejor me permite
leer en vuestros ojos
mientras os recito

   9 de diciembre de 2012





El poema que más me ha gustado esta noche ha sido Hasta los huesos, de Miguel Guadalupe.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

Tiempos oscuros / Motivo / Vida

El primero que voy a leer se basa en una idea que no logro quitarme de la cabeza al ver cómo va vestida la gente por la calle: me da la sensación de que la uniformidad es síntoma del conformismo político que se ha ido instalando paulatinamente desde los coloridos años sesenta. Como corresponde a lo feo de la materia, está todo en tridecasílabos.


       TIEMPOS OSCUROS

No parece verdad que el sol siga saliendo.
Diríase que ha mucho falta la esperanza.
Millones de parados sufren lo indecible
mientras los desalmados amasan fortunas.

Los jóvenes emigran buscando futuro.
Los gobernantes mienten y no se disculpan.
Tan solo saben empeorar los problemas.
Dar soluciones es extraño a sus cerebros.

No podemos dejar que gane el pesimismo.
Hay salida: mirad qué pasa en otras tierras.
A nosotros nos llevan cada vez más adentro
de ese túnel siniestro de ideas caducas.

No podemos seguir vistiéndonos de sombras
con ropas marrones, pardas, negras y grises.
De algún modo debemos mostrar rebeldía,
siquiera para reconocernos, contarnos,
ver nuestra fuerza y usarla si es suficiente.

El color será nuestra arma en este pozo,
nuestra respuesta al poder que nos quiere oscuros,
nuestra divisa, nuestra bandera de lucha,
nuestro horizonte.


   9 de diciembre de 2012



El segundo se titula

     MOTIVO

No escribo para ser leído,
para ser escuchado,
para ser comprendido,
para ser recordado,
para ser admirado,
ni siquiera para ser amado.

No escribo por aliviar mi angustia,
matar el aburrimiento
o faltarme algo mejor que hacer.

Escribo para conservar el instante
en que mis normalmente apagadas neuronas
brillan en un punto con tal fulgor
que mi mente se llena de esa idea
y olvido todo lo demás,
sabiendo que, si no la escribo,
si no la alumbro,
si no la amaso, 
si no pulo una a una sus facetas,
si no se abre el ala de la mariposa,
se desvanecerá como ha venido
y nunca volverá.

Escribo para atesorar diamantes. 

   29 de noviembre de 2012




Escribí el tercero a raíz de que el padre de una amiga sufriera un derrame cerebral. Ahora lo dedico 

a mi próximo sobrino,
que ya viene de camino

(estará aquí en agosto).

                                                              A Rosa

      VIDA

Nace y muere la gente,
pero la vida sigue
atravesando el tiempo,
fluyendo sin parar.

Rocas somos, plantadas
firmemente en la orilla.

Sólo una vez las gotas
del río que bordeamos
llegan hasta nosotros,
nos convierten en carne.
Pero el sol implacable
ya ha empezado a secarnos.

Antes que, pronto o tarde,
volvamos a ser roca,
en nuestra mano está 
disfrutar de esta vida
y también, quién lo sabe,
aumentar el caudal.

11 de marzo de 2007


miércoles, 5 de diciembre de 2012

Hoy he visto el amor / Pasajero / Balcón

Para despistar sobre los dos siguientes, voy a empezar por una versión mía de un poema de mi amiga Soraya, que escribió años antes de conocerme a mí, y a su actual marido.



  HOY HE VISTO EL AMOR

Hoy he visto el amor con los ojos del alma
y de él no he podido apartar la mirada.

Ahora sé que no nace, que no muere y no cambia.
Me he llenado de él y mi pecho inundaba
con su cálida luz y su perfecta calma.

Hoy he visto el amor con los ojos del alma
y anoté dónde vive: ¡tengo sus coordenadas!

Ahora sé equivocado pensar que el amor pasa
de largo por fortuna, por suerte o por desgracia:
somos nosotros quienes, buscando su morada,
erramos sin hallarla,
por dudar del camino, por perseguir fantasmas.

Hoy he visto el amor con los ojos del alma.
¡Cómo me gustaría decir sus coordenadas,
a todo el que quisiera, de alguna forma clara!
Mas yo tan solo puedo encontrarlo en mis mapas;
en los vuestros debéis hallar sus coordenadas.
¡Buscadlo, porque existe y se ve con el alma!

04/03/2001



El segundo , del 30 de noviembre de 2012, se titula.....

PASAJERO

A mi lado, un hombre
escribe un poema.

No entiendo su letra
pero veo que son versos.

Los saca del aire:
escribe uno, se para,
mira al infinito
(porque a los viajeros de enfrente,
a ésos no los ve)
y escribe otro verso.

No siempre el siguiente:
a veces salta al final,
deja un gran hueco,
y luego retrocede.
No corrige ni tacha.

Fascinado, veo completarse
ese poema ilegible.
Veo encajar esas piezas
salidas de la nada,
cada una en su lugar.

Ya me he pasado de estación,
pero no importa.

Finalmente, pone el título.

Y entonces, de repente,
increíblemente,
esa letra enmarañada
se vuelve cristalina a mis ojos
y de un solo golpe de vista
puedo leer el poema entero
y queda grabado a fuego en mi memoria:
se titula ....

     BALCÓN

Vértigo inexplicable. Sed de mundos.
Vastedad inasible e infinita.
Me hallo en el núcleo del todo circundante,
del que brotan innúmeros caminos.

Ante mí se despliega el universo,
de lo existente y de lo imaginable.
Puedo inventar el futuro y el pasado,
conducir mi corcel a la batalla,
fundar una ciudad de piedra y aire,
explorar selvas llenas de serpientes,
sumergirme en el mar tempestuoso,
seducir a ese rostro que me observa,
liberar a la gente de sus miedos,
escalar las más ásperas montañas
o cabalgar el viento hasta el ocaso.

No tengo más que elegir.


      4 de diciembre de 2012



      




miércoles, 28 de noviembre de 2012

Saludo / Desconocido / Reverso

El primer poema, como los otros dos que voy a leer hoy, lo he escrito esta tarde. Para disimular, voy a decir que lo dedico a Barack Obama, pero todos adivinaréis a quién se refiere realmente.

   SALUDO

Saludo a la racionalidad triunfante.
Aplaudo la derrota del despropósito.
Celebro la huida de la mentira,
espantada por la irrupción del valor.

Contemplo el fracaso de la demagogia.
Veo destrenzarse las redes del engaño
y caer las máscaras de los indignos.

Quedan desnudos los sátrapas,
varados en la playa del rechazo,
tras llevárselos las olas de su ambición,
de su orgullo desmedido,
de su desprecio hacia todo y todos,
salvo hacia sí mismos,
de su ego insosteniblemente inflado,
de su obcecación ciega y sorda.

No se han hundido solos,
ni siquiera bajo el peso
de su propia estupidez;
ha sido la gente, que no los ha escuchado,
que no les ha creído,
que ha pensado,
y a la luz de la reflexión
ha disipado sus arteros embustes
como hace el sol con la niebla matutina.

¡A esa gente, mi saludo y mi alabanza!

                27 de noviembre de 2012


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El segundo se basa en una frase de mi amiga Montse: "Soy una total desconocida de mí misma". Casualmente el poeta invitado esta noche, Pablo Cortina, ha pronunciado una frase en el mismo sentido: "Somos tiempo que no sabe qué hora es ni cuándo morirá".

DESCONOCIDO

Convivimos con un extraño
que permanentemente nos sorprende.

Nunca sabemos a qué hora se dormirá,
o a cuál despertará.

Cómo le sentará la comida;
qué noticias del periódico
le parecerán más interesantes;
qué película elegirá de la cartelera;
cuándo se pondrá enfermo
y cuándo sanará,
o incluso si conseguirá sanar.

Si saldrá victorioso de las batallas de la vida
o sufrirá amargas derrotas;
la estrategia que seguirá
y si resultará la más adecuada.

Si al fin reunirá el valor
para hablar claro,
para desnudar su alma,
para perseguir lo que quiere realmente.

¿Y qué es lo que quiere?


                27 de noviembre de 2012




Nota posterior: cuando le conté que lo había escrito a partir de su frase, me pidió que se lo leyera. Le pareció muy bonito y se sintió totalmente identificada.

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Y el tercero se titula Reverso e, intencionadamente, está escrito, como podéis ver, en el reverso de publicidad del mayor banco de este país. No perdáis de vista que este título también puede entenderse como "acción y efecto de revertir".

     REVERSO

Siempre fluye el dinero en una dirección:
lo que uno paga, otro lo cobra;
lo que uno pierde, otro lo gana;
lo que uno especula, a otro perjudica;
todo tiene un reverso.

Los inversores que hunden un país
son elevados a la estratosfera del lucro.

Los ejecutivos que desproporcionan su sueldo
condenan a sus trabajadores a la miseria.

Una misteriosa ley de la gravedad
parece regir el plano económico:
al igual que las masas en el plano gravitatorio
deforman el continuo espacio-tiempo,
y cuanto mayores, más lo deforman,
hasta llegar a los agujeros negros,
que devoran la masa, atrapan la luz
y detienen el tiempo,
así los grandes agentes económicos
fagocitan en su caída a las personas,
los bienes y hasta las esperanzas,
devolviéndonos a épocas pretéritas,
de pobreza, subyugación y miedo.

Mas solo lo parece:
no podemos luchar contra la física:
dieciséis mil millones de años después sigue igual,
e igual permanecerá dentro de veinte mil millones.

Pero la economía es la que nos hemos dado:
pasamos de una economía agrícola
a otra industrial,
a otra de servicios,
a otra del conocimiento
y, por ahora, a la actual de caos,
siempre siguiendo los impulsos de las personas,
siempre fluyendo por canales
construidos por humanos,
siempre mutando y transformándose.

Armados de coraje, visión y sabiduría
¡también revertiremos ésta!


                27 de noviembre de 2012





De esta noche me gustaron mucho "Sé que nos hemos vuelto locos" y el poema de Pablo Cortina dedicado a su madre. Los he buscado para enlazarlos aquí, pero no los he encontrado. Se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia...



miércoles, 21 de noviembre de 2012

Hotel Cuzco / Rabia y grandeza / Elijo

La primera parte del poemario de la poeta invitada, 'Hotel que se derrumba', me ha recordado éste: se titula Hotel Cuzco, y es sobre el hotel del mismo nombre, en su configuración anterior a la actual.


HOTEL CUZCO

Rectángulo enhiesto,
te recortas en un cielo inmaculado
de profundo azul.

Tus ventanas
se visten con pedazos de ese cielo.

Estoy pensando
que no hay nada detrás,
que no eres más que un plano
alzado en el aire,
pura fachada,
damero de mármol amarillo y cielo azul.

Solo te puede sostener un milagro
o una ilusión.

          Agosto de 2005


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El segundo lo acabo de escribir a raíz de las palabras de Carlos Salem:

RABIA Y GRANDEZA

Los niños no padecen rabia.
Tienen rabietas, pero se les pasan.

Sí hay jóvenes rabiosos:
es la ira su impulso, su energía.
Es fácil arremeter contra todo
para echar fuera el sufrimiento de crecer,
para vengarse de la traición de la vida,
que un día te susurra al oído que te dejará,
por más que la ames,
hagas lo que hagas.

Hay adultos tristes
que aún no han conseguido hacerse a la idea.

Hay viejos apagados, viejos enloquecidos,
viejos incomprensiblemente alegres
y viejos serenos,
que lo han aceptado todo con un vigor sin resignación.
A ésos
los llamamos sabios.

        20 de noviembre de 2012

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Y el tercero, abundando en el tema:


A Rosa

ELIJO

Ocurren cosas malas todo el rato
(incendios, destrucciones, guerras, muertes).
Ocurren cosas buenas todo el rato
(premios, elogios, amor, descubrimientos).
Conozco las malas
(envidia, incomprensión, dolor, derrota).
Conozco las buenas
(triunfo, felicidad, arte, belleza).
Tengo en cuenta las malas:
si hay huelga de metro, voy en tren.
Tengo en cuenta las buenas:
si apruebo un examen, lo celebro.
Pero elijo sólo emocionarme con las buenas;
sólo a ellas doy paso franco
a la región de mi cerebro
donde habitan mis sentimientos.
Elijo dejar fuera a las malas.
Saber que están ahí
no va a impedirme ser feliz.
Ahora que lo soy,
que sé que es lo mejor de la vida,
no voy a permitir
que me estropeen la fiesta
quienes he decidido no admitir.


11 de septiembre de 2010




miércoles, 14 de noviembre de 2012

Llega / Venir aquí / Septiembre

El primero que voy a leer es difícil. Se titula...

             LLEGA

Llega el momento de las esencias invisibles
que se enroscan como serpientes en las pérgolas.

Llega la hora de los sátiros melifluos
que acosan a las ninfas sin reposo.

Llega y se esconde la caricia enternecida
de la aurora que audaz la raptaría.

Vienen ya juntos por el mismo camino
los herederos de las noches azules.

Se anuncian con estrépito insondable
las cataratas de pájaros dormidos,
y en medio del fragor, vívido fulge
el resplandor del hacha idolatrada.

           28 de octubre de 2012

[aplausos]

- Gracias. ¿Alguien ha entendido de qué va?
[un breve silencio; luego dice una asistente] - Ni idea.
- Si os sirve de consuelo, yo tampoco lo entiendo. Me vino por algo que explica el siguiente poema, que sí se comprende:


    VENIR AQUÍ

No son los aplausos amables.
No son los poemas admirables
que se leen cada martes aquí.

No es tampoco la cerveza fría,
ni los rostros de honrada alegría
con que obsequia el oyente feliz.

¡Lo mejor es llevar todo el día
activado el chip de la poesía;
que de pronto te asalten los versos,
nuevos, limpios, brillantes y tersos;
que las chicas parezcan más guapas,
que de lo real caigan las capas
y nos muestren el núcleo brillante
de lo que es en verdad el instante!

¡Larga vida a estas noches de martes
dedicadas al fuego del arte!

   28 de octubre de 2012



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Y el último trata de los atentados del 11 de septiembre. Se lo dedico a todos los que (para mi sorpresa) leen este blog desde Norteamérica.

            SEPTIEMBRE

Todo cambió cuando el cielo se vino abajo,
cuando los edificios estallaron en cenizas,
cuando un ciclón de polvo sepultó la ciudad 
tras haber desgarrado su corazón.

Cuando la nube parda oscureció el mundo
y detuvo a los pájaros en su vuelo.
Cuando el emperador se vio desnudo
e inerme en el centro de su ejército.

Ni siquiera el valor encarnado
pudo parar las manos asesinas:
aun precipitándose al abismo con ellas
cumplieron en extenso su misión de muerte.

Surgió arrolladora la idea del mal;
cayó con las torres la fe en el progreso.
De repente no hubo más horizonte
que defendernos los unos de los otros,
en vez de avanzar juntos hacia el mismo futuro.

Saltaron en pedazos también los principios.
Pronto se vio la libertad aherrojada,
pues estorbaba el jaleado objetivo
de una inalcanzable seguridad total.

Dejó la tortura las inmundas cloacas
y se la invitó a lujosos despachos,
donde se la alojó en prolijos manuales
disfrazada de ocurrentes eufemismos.

Desapareció el imperio de la ley
y la arbitrariedad usurpó su trono:
cualquier persona pudo ser detenida
y encarcelada sin cargos ni juicio
en infectas prisiones clandestinas.

¡Llorad pues por los miles de espectros
que vagan por el éter desde entonces!
¡Lloradlos, pero no os sintáis a salvo:
los mismos que al protegerlos fallaron
esgrimirán su muerte como excusa
para apretarnos a todos el dogal!

          13 de noviembre de 2012





miércoles, 31 de octubre de 2012

Aquellos junios / ¿De verdad? / Los amantes fantasmas

Quería leer este poema un martes que lloviera. He tenido que esperar muchos, pero al final ha llegado. Trata de un mes de junio, quizá de 1990, en que llovió casi todos los días de ese mes y buena parte de las horas de cada día. Algo inaudito entonces y completamente increíble ahora.



         AQUELLOS JUNIOS

Recuerdo aquellos junios de lluvias torrenciales,
de calles anegadas, de árboles chorreantes,
de estudio continuado, monótono, incesante,
velado por cortinas de agua casi palpables.

Y aquel desangelado salón de los exámenes,
inmenso, desbordado de alumnos ignorantes,
nerviosos, preparados, ansiosos, pusilánimes,
como, en la luz grisácea, presencias espectrales,
ahogados por la angustia de intentar acordarse
del dato deglutido muy pocos días antes.

Todos bajo aquel techo de lata resonante,
aquel tambor ciclópeo, cubiertos por el parche,
dibujando, borrando, los sesos devanándose,
atenazado el pecho por el miedo reinante,
por la elevada apuesta que allí iban a jugarse
y, quizá, amplificando la alerta vigilante
para que la respuesta buena no se retrase.

Tales son mis recuerdos de aquellos aquelarres.
Aquí quedan plasmados con su ritmo pesante.


      Julio de 2003



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Este otro es a propósito de lo que ha dicho Carlos Salem hace cinco minutos sobre la detención de uno de cada diez manifestantes en el Congreso y cómo el poder trata de acabar con la poesía.


    ¿DE VERDAD?

¿Pero que os creíais
que era la poesía?

¿Juegos malabares?
¿Palabras bonitas?

¡Es mucho más que eso!
Puede abrir heridas,
reunir multitudes,
cambiarte la vida.

Es tal su potencia
que la gente indigna
hará mil esfuerzos
para reprimirla,
para que no siembre
sus puras semillas
en los corazones
donde, si germina,
los hará invencibles
en cualquier partida.

   15 de octubre de 2012

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Y el último es un poema gótico que escribí hace casi treinta años. Parece oportuno sacarlo en vísperas de Halloween, noche de fantasmas y espectros.


LOS AMANTES FANTASMAS


La noche se cierne sobre el pueblecito.
La luna está oculta por nubes espesas.
De pronto se oye un horrible grito
que hiela al osado la sangre en las venas.

¿Quién ha perforado la noche con él?
¿Un aparecido? ¿Un muerto quizás?
Era un grito fúnebre, amargo cual hiel.
Ningún ser viviente esos gritos da.

Mas ¿no viene de aquel claro
del bosque, donde una cruz
testifica que alguien yace
privado de toda luz?

Un hombre valiente, que no teme a nada,
temerario sube por ver qué sucede.
Que el peligro acecha, que la muerte aguarda,
que tiene familia pensar no parece.

Se acerca, allá mira. ¿Qué es lo que columbra?
Una luz verdosa, mitad amarilla
que el bosque ilumina, que el calvero alumbra
y que sobre el signo de la muerte brilla.

La luz toma forma a medida que se acerca el hombre.
Se está asemejando a una dama vestida a lo antiguo.
Su belleza es tal que es muy justo que a cualquiera asombre.
El hombre se acerca y observa sin producir ruido.
Se oculta en el cerco de matas del claro del bosque.

La dama levanta sus brazos al cielo.
Parece que implora. Se vuelve a oír el grito.
Todo en ella es blanco: su falda, su pelo,
sus manos, sus joyas, su rostro hermosísimo.

Apenas lo ha hecho sucede algo extraño:
la tierra se agita; la cruz cae a un lado.
Grietas aparecen. Trozos levantados.
¿Acaso hace esto un muerto hace años?

Dos manos de hierro surgen por las grietas.
Muy pronto las siguen dos brazos, dos hombros,
el peto, las mallas. Defensa obsoleta.
Y, por fin, un yelmo, pero ¡horror! sin rostro.

Saliendo del manto que la cubría
la completa armadura se levanta
y con pesados pasos se encamina
hacia la blanca dama que la aguarda.

Se funden los dos en apretado abrazo.
Los férreos brazos estrechan la cintura
de nieve de la dama, formando un lazo
que intenta protegerla, mantenerla segura.

Asombrado ha quedado el osado
al haber observado esta escena
e ¡infortunio! tanto se enajena
que ha hecho ruido y la dama ha mirado
hacia él. Con su mirada muestra
que un viviente su amor ha espiado.
Y como esto reclama castigo,
la armadura avanza hacia el testigo.

Perfora la noche un segundo grito.
El que lo ha lanzado no es muerto. Mas casi.
Comienza a invadir sus miembros la parálisis
y su corazón ya dio el postrer latido.

Cuando viene el día, tras de amanecido,
todo el pueblo sube por ver qué ha pasado
y encuentran al hombre que subió atrevido
la noche pasada, muerto estrangulado.

Dos manos de hierro su cuello señalan.
De terror sus ojos parece que saltan.


    7 de febrero de 1985



miércoles, 24 de octubre de 2012

Amanecer / Mediodía / Cuenca


     AMANECER

A zancadas desciendo la larga calle.

Sobre mi cabeza dibujan los edificios
una recta pista azul.

La cruzan filas de ovejas
de borrosos bordes dorados
y cuerpo gris.

En la lejanía el rebaño es inmenso.

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   MEDIODÍA

La luz inunda mi casa,
chorrea sobre el parqué,
prende fuego a los estores,
que brillan incandescentes
en su alma de tela blanca.

Penetra hasta los rincones
más apartados y ocultos.
Atrapa en su malla el polvo y
purifica cuanto toca.

Borbotones de energía
despegan de las paredes.
Nado en agua luminosa
y me empapo por entero.
¡Qué sequías seré ahora
capaz de afrontar!

    Abril de 2005


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     CUENCA

Imponentes cabalgan
sobre el cielo las nubes.

Gigantescos, los nimbos
aplastan a los cirros.

A empujones los clavan
en las amarillas plumas
de los ríos,
liberando una nevada
de gualdas mariposas.

Mirad al fondo los fuegos del crepúsculo.

    28 de septiembre de 2003


miércoles, 17 de octubre de 2012

Respuesta a la propuesta / La fée de l'ascenseur / ¿Y si?


RESPUESTA A LA PROPUESTA

                                                                          A Olaya

Propone Olaya que,
en lugar de leer
cada uno sus poemas
sobre cualquier asunto,
elijamos un tema
y escribamos sobre él.

Así, opino, perdemos
lo mejor de estas noches:
libertad absoluta,
variedad absoluta.

Hay poetas capaces
de extraer oro puro
de un pequeño guisante,
siempre que se lo encuentren,
siempre que les inflame.

Si, en cambio, les entregan
plata fina y diamantes
pueden no conseguir
joyas aprovechables,
pueden caer en el tópico,
pueden quedarse secos.

Contrapropongo esto:
¡polinicémonos!
Abramos los oídos
a todas nuestras voces.
¿Por qué ceñirse a un tema
si desfilan decenas
por estas noches grávidas
de píndaros y versos?

Si uno nos inspira
¡escribamos sobre él!
¡Multipliquemos todos
ideas por poesía!

    16 de octubre de 2012


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Hay chicas monas, chicas guapas y chicas tan guapas que su belleza tiene algo de sobrenatural. Y más que deleite, produce pasmo y un cierto terror. El siguiente poema describe un encuentro con una de ellas. En mi vida he tenido cuatro. No es amor. No es flechazo. Es una sensación parecida a cuando vas a cruzar la calle, miras distraído a un lado y a otro y, en el último momento, te viene encima un coche que no has visto. Logras quedarte paralizado en el último instante, y no te atropella, pero el susto se te queda largo rato en el cuerpo. 

El poema lo escribí en francés. Lo leo en español, traduciendo directamente, pero en mi blog lo pondré en francés, para quien quiera leerlo. En el idioma original suena mejor. 



LA FÉE DE L'ASCENSEUR

J'y suis entré pour descendre.
Ma pensée flottait dans l'infini.
Soudain, elle est entrée. Sa beauté éblouisante
m'a ébahi, m'a effaré.
Elle a vu ma confusion
et a dit "Excusez moi."
J'aurais dû dire "C'est moi qui s'excuse.
Vous êtes tellement jolie que mon coeur a sauté."
J'aurais vu alors le comble de sa beauté:
je l'aurais vu sourire ou rougir
et peut-être elle aurait dit "Merci."
Mais je suis resté muet, fasciné.

Arrivée à son étage, elle est sortie
et s'est éloignée à jamais.

Ça fut dans une bibliothèque de la rue Maubege,
un jour que je rappelerai toujours.


    Madrid, le 20 novembre 1994
    (le rencontre eût lieu deux ans avant, à Paris)



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Y para terminar, todos conocéis el poema 'If' de Ruyard Kipling. Éste tiene algo que ver y se titula ¿Y si?, entre signos de interrogación.



    ¿Y SI?

¿Y si en lugar de españolizar a los niños
o catalanizar a las niñas
les enseñáramos a pensar?

¿A que no los engañen con palabras vacías,
por bonitas que suenen?

¿A reconocer inmediatamente
cuándo les están intentando timar?

¿A no dejarse dividir en bandos enfrentados
para que medre el demagogo de turno?

¿A que el patriotismo es
el último refugio de los canallas?

¿A votar teniendo en cuenta la gestión pasada
y no promesas de futuro?

¿A forjarse un espíritu crítico
y una capacidad para juzgar rectamente?

Hay una palabra en español
que significa exactamente esto:
sindéresis.

Todos los días deberíamos invocarla.
Y sin embargo es absolutamente desconocida.
¿Por qué?

Porque aquí no se piensa,
no se razona,
no se argumenta,
no se matiza.

Aquí se embiste
con la cabeza revestida
de lemas incuestionables,
de consignas inmodificables.

Quien osara entrar en discusión dialéctica
correría el riesgo de perderla,
de darse cuenta de que estaba equivocado,
DE TENER QUE CAMBIAR DE IDEAS.

Eso jamás.

"Procure siempre acertalla
el honrado y principal,
pero si la acierta mal,
sostenella y no enmendalla"

Quinientos años después,
tantos que ya ni siquiera se conjuga así,
seguimos prisioneros del maldito orgullo.

¡Es hora de cambiar!


    14 de octubre de 2012


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Un recuerdo para el poema mejor y más divertido leído en esta velada: la crónica deportiva de Miguel Ángel. No lo añado a mi antología personal porque no lo hace único su texto, sino la manera en que lo leyó su autor. ¡Ojalá estuviera en Youtube! Quien no estuvo allí se lo perdió e Internet no puede devolvérselo

miércoles, 10 de octubre de 2012

Derrota / puente / Victoria

El tema de mi lectura de esta noche viene dado por la siguiente cita de Juan Carlos Onetti:

"Ganar y perder son las dos caras
de un mismo azar indiferente;
el mérito consiste en ser valiente."



    DERROTA

Es un mazazo al alma,
rienda al desasosiego.

Es burla de tu empeño.

Es tragar bilis negra.

Es dar una y mil vueltas
a todos los errores.

Es sentir que tu esfuerzo
no ha valido de nada.

Es ver tus esperanzas
quebrarse en mil pedazos.

Es sentir un abismo
ocupándote el cuerpo.

Es mascar polvo amargo.

    7 de octubre de 2012





Como puente entre el primer poema de mi lectura y el último voy a leer un capítulo del Manual del guerrero de la luz, libro de Paulo Coelho que he reescrito entero y al que he añadido varias partes.


El guerrero de la luz sabe perder.

No trata a la derrota como algo indiferente, usando frases tales como «Bueno, esto no era tan importante» o «A decir verdad, yo no quería realmente esto». Acepta la derrota como una derrota, sin intentar transformarla en victoria.

Le duelen las heridas, la indiferencia de los amigos, la soledad de la pérdida. En estos momentos se dice a sí mismo: «Luché por algo y no lo conseguí.»

Esta frase le da nuevas fuerzas. Cuando queremos algo, el Universo entero conspira para que lo consigamos. El guerrero de la luz lo sabe.

Por esta razón cuida mucho sus pensamientos. Escondidos bajo una serie de buenas intenciones existen sentimientos que nadie osa confesarse a sí mismo: venganza, autodestrucción, culpa, alegría ante la desgracia ajena o miedo de la victoria.

El guerrero tiene el valor de mirar las sombras de su alma y juzgar si está pidiendo algo nocivo para sí mismo.

Si decide que lo que desea es bueno, se pone a planear la próxima batalla, que transformará la derrota en victoria.





Y para terminar, el último poema, que obviamente se titula



    VICTORIA

Es caminar por nubes.

Es la paz con el mundo.

Una lluvia de calma
que la tensión disipa.

Es la aparición súbita
de alegría a raudales.

Es justa recompensa
a los esfuerzos previos.

Es sentir que tu vida
va bien encaminada:
un dedal de certeza
en piélagos de dudas.

Es un aplauso mudo

    7 de octubre de 2012



Poemas leídos por compinches este día que he añadido a mi antología personal:

Leer de Ana Macián



miércoles, 3 de octubre de 2012

Zapatos / Despedida / Panoplia


        ZAPATOS

Me encanta que se me rompan los zapatos,
que las suelas por la mitad se partan,
que se abran las punteras como frutas
maduras de semillas de mis dedos,
que se rasgue la tela del empeine,
que ceda el cuero tras millares de pasos
plantados firmemente en el terreno,
y que mientras mis pies sigan intactos.

Que la materia muerta sea vencida
en la batalla con la materia viva
porque, aun constando del material más fuerte,
en su seno acumula cada golpe,
cada grieta, cada esfuerzo, cada piedra,
hasta que al fin el material se rinde
y el pie otra vez a su prisión derrota.

Él marcha a la batalla con ventaja:
no importa que se fatigue por kilómetros;
no importa que se ampolle o encallezca:
cuando disfrute de un poco de reposo
él mismo se pondrá a arreglar sus daños:
reabsorberá los callos,
relajará los músculos,
reforzará sus huesos
y se revestirá de nueva piel.
Porque es materia viva. ¡Porque vive!

20 de septiembre de 2012



Pensaba leer otro, pero dado que Luis Suárez se despide de estas lecturas, y el fallecimiento de su amigo Agustín, me parece adecuado éste. Originalmente estaba en primera persona, y describe mi sensación al emprender un viaje en diciembre, pero para la ocasión le cambio todos los pronombres a la tercera persona. 



      DESPEDIDA

Baja las escaleras con pasos fatigados.
Las desnudas paredes devuelven ecos fríos.
Hoy deja para siempre ésta que fue su casa.
Sus mejores recuerdos quedan aquí encerrados.

Un cielo color plomo amortigua el sonido,
viste toda la luz con velos de tristeza,
amenaza con lluvia, incluso con nevada,
tan intenso se escapa de los ecos el frío.

Es como si millares de brazos lo agarraran
desde un sótano sólido, que en realidad no existe,
como si cien tentáculos las piernas le aferraran
haciendo cada paso más difícil que el previo.

Nota cómo el esfuerzo va aplastándole el pecho,
nota cómo la lucha lo convierte en pedazos
y los oye estrellarse, frágiles, contra el suelo
con voces que se apagan en medio de ecos fríos.

      4 de diciembre de 2006




El último se titula "Panoplia". Como todos sabéis, el prefijo griego "pan-" significa, precisamente, "todo". "Pandora", "todos los dones"; "panteón", "todos los dioses". Como quizá alguno sepa, la raíz griega "oplo-" significa "arma". Una oploteca, por ejemplo, es un museo de armas. "Panoplia" significa literalmente "todas las armas". Originalmente designaba esos paneles donde se colocaban diversas armas con función aparentemente decorativa, pero que en realidad servían para que los asistentes se armaran rápidamente en caso de ataque enemigo. 

    PANOPLIA

Están los animales despellejados,
los niños esqueléticos de África,
las mujeres maltratadas por sus parejas,
las vendidas como ganado por su cuerpo,
los derechos humanos pisoteados,
los ejecutados inocentes,
el continente negro desangrándose por el sida,
la legión de sin techo,
las cuevas de ladrones llamadas paraísos fiscales,
las emisiones desmedidas de dióxido de carbono
que provocan el cambio climático,
los niños soldado,
los niños esclavos,
la prostitución infantil...

Están librándose todas estas batallas.
Elegid vuestra lucha y ¡ADELANTE!

22 de septiembre de 2012




miércoles, 26 de septiembre de 2012

El guardagujas / Los tipos de poetas / ¡Cuidado!

Vamos a empezar con un poema optimista. Al que le parezca lo contrario, es que no lo ha entendido. Que lo vuelva a leer. 



EL GUARDAGUJAS

Circulan por mi alma trenes de pesadumbres.
Existe en algún punto de las gastadas vías
una bifurcación clave
custodiada por el más fiel vigilante.
Por la izquierda se va a mi corazón.
Si un tren llegara allí y descargara sus cisternas,
lo anegaría de lágrimas,
lo ahogaría en un mar de tristeza y aflicción.

Por la derecha, se sigue dando vueltas
al intrincado circuito,
dejando que el balasto de alegría
disuelva poco a poco los vagones
y, al final, hasta la locomotora.
Enseguida son absorbidos los restos.
Queda, si acaso, el recuerdo del hecho,
pero anulada su capacidad de herir.

Hoy, sin embargo, he querido darme al llanto,
más que nada para recordar la sensación,
y he ordenado a un maquinista
tomar por la ruta de la izquierda.
No ha podido.
Mi guardagujas ha clavado el mecanismo.

    17 de julio de 2005


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El segundo lo acabo de escribir sobre la barra, inspirado por la clasificación de la poeta invitada.

LOS TIPOS DE POETAS

             A Delia, la inspiradora

Sostiene la última poeta invitada
que hay dos tipos de poetas:
los que se saben sus poemas de memoria
y los recitan en actuación soberbia,
y los que solamente los leen.

Yo discrepo:
esa diferencia se me antoja nimia
y en muchos casos no existe,
pues el mismo poeta recita de memoria unos trabajos
y lee otros.

¿Hay realmente tipos de poetas?
¿Los buenos y los malos? - aventuro perezoso.
¡No! - me respondo airado - ¿Quién lo juzga?
¿Los que me gustan y los que no?
Menuda frivolidad absurda...
¿Los que viven de su arte
y los que comen de otro oficio?
Una clasificación demasiado prosaica
para tener validez poética.

No hallo verdaderamente forma alguna
de separar en tipos a los poetas;
es al revés: los poetas son un tipo
separado del resto de la gente:
aquéllos que escriben poesía,
que la leen, que la escuchan,
cuyo corazón hacen resonar los versos
son tipológicamente distintos
de aquéllos cuyo corazón es mudo.

     25 de septiembre de 2012
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Y el último, para ilustrar lo que acabo de decir, voy a recitarlo de memoria. ¡Ojo, que no es lo que parece!

             ¡CUIDADO!

Un alma muerta
me condujo a la ciudad desierta.

Allí, una puerta
que estaba abierta
me devolvió a la realidad cierta.

¡Estad alerta!
¡Cuidado con las almas muertas!





miércoles, 19 de septiembre de 2012

Grupo / ¿Seguro? / Lugar

- [Olaya Pazos] Ahora vamos a oír una voz nueva que viene a la sesión de los martes desde hace pocos meses, que escucha con mucha atención y cuyos poemas reflejan una mirada irónica y distinta sobre aspectos de la vida cotidiana: ¡Daniel Romero!

- Buenas noches y muchas gracias a Olaya por esa excelente presentación de mi trabajo. Quería decir que, pese a lo que proclama Carlos y a los muchos ejemplos que hemos presenciado esta noche, no todos escribimos poesía para ligar. A mí, ligar con mis poemas me resulta tan inconcebible como hacer sopa con un martillo. Yo paso al papel la poesía que brota en mi cabeza para dejar sitio y que brote más poesía. Hay una canción de Álvaro Sinde que lo explica muy bien. La referenciaré en mi blog por si alguien quiere escucharla.

Para el primer poema de mi lectura quería citar una frase de Sancho Gracia, como sabéis intérprete de Curro Jiménez y que ha muerto hace poco tras años de luchar ferozmente contra un cáncer: "Quien no es feliz pudiendo serlo comete el mayor pecado del mundo".


       A Montse

        GRUPO

Te reúnes con ellos para practicar
vuestro deporte favorito.

Juntos corréis, saltáis, golpeáis,
os alegráis por los puntos ganados
y os doléis de los perdidos.

Son simpáticos, agradables, de tu edad,
sanos, alegres,
gente de confianza
que jamás te haría daño.

Y sin embargo no te sientes integrada
porque tienen hijos,
están emparejados, casados o divorciados,
situados,
y tú estás sola,
no tienes hijos ni crees poder tenerlo
y tu trabajo pende de un fino hilo.

Anhelar tanto lo que ellos ya disfrutan
te hace sentirte incómoda.

¿Te das cuenta de que nadie consigue
todo lo que desea?

¿De que esa sensación de malestar
la generas tú misma
y solo a ti daña?

¿De que acabarás dejando su compañía,
cuando tanto bien podría hacerte,
y nadie te echará de menos?

¿De que tras su fachada aparentemente perfecta
puede haber grandes tragedias personales:
hijos drogadictos, padres agonizantes,
enfermedades incurables,
divorcios tempestuosos o maltrato?

¿De que has de disfrutar lo que tienes
en vez de penar por lo que te falta
porque el objetivo de la vida
no es el sufrimiento,
sino la felicidad?

      9 de agosto de 2012


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El segundo es a propósito de un perfecto endecasílabo que Carlos Salem enunció hace dos semanas: "¿Puede uno emborracharse de poesía?"


     ¿SEGURO?

Un poema
no tiene la profundidad de un libro;

no retumba en tus oídos,
como la música;

no proporciona el intenso placer del sexo;

no incendia tu cerebro de imágenes,
como la pintura;

no tiene la emoción de un videojuego;

no cuenta la historia de una película...

¿Ah, no?

¡Eso es que no has leído los suficientes!

                20 de mayo de 2012

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Y el tercero se titula "Lugar".

        LUGAR

Es un parco rectángulo de paredes lisas,
color marfil,
abierto al cielo,
cubierto su suelo de baldosas irregulares
color ceniza.

Húmedo y frío en invierno,
agradable en primavera y otoño,
fresco y acariciador las mañanas de verano
y un horno por las tardes,
cuando lo abrasa el sol.

Contiene solamente cuatro ganchos en una pared
y cuatro en la opuesta
para disponer cuerdas
y tender ropa en ellas.

Y sin embargo es en este humilde patio,
en este anodino pozo entre edificios,
donde dios* se ha revelado,
en su infinita majestad y grandeza,
no a los elegidos,
sino a los que han elegido penetrar en ese espacio
con el corazón y la cabeza limpios,
no turbados por ninguna angustia,
y los han dejado llenarse de la brisa
que allí sopla,
del silencio salpicado por el canto de los pájaros
y de la soledad nutricia
de ese lugar sagrado.

  8 de agosto de 2012


 * escrito intencionadamente con minúscula


miércoles, 29 de agosto de 2012

Esas canciones / Importancia / Asesino

ESAS CANCIONES

Cuando en la radio suena
una de esas canciones
que hablan de aquellos tiempos
repletos de ilusiones,
se hacen fuentes mis ojos
y nudo mi garganta
y una mano de hierro
el pecho me atenaza.

Grândola, vila morena.
La viejecita de Mozambique.
España, camisa blanca de mi esperanza.
Libertad sin ira.
Vientos del pueblo...

No entiendo por qué pasa:
yo no viví esa época;
tan sólo era un chiquillo
de menos de diez años.

Siento que sus palabras
agujerean el tiempo
y fluyen hacia mí
océanos de esperanzas
de buenas gentes que
creyeron en el cambio,
en justicia y progreso.

Pensar cómo se han visto
tan cruelmente burladas
sin que ninguna nueva
las haya sustituido,
eso es lo que convierte
a mis ojos en fuentes,
atenaza mi pecho
y anuda mi garganta.

 11 de agosto de 2007


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  IMPORTANCIA

¿Qué importancia puede tener…

…un grano de arena en la playa?

…una nubecilla en el cielo?

…un lucero en el firmamento?

…una lágrima en el océano?

…una persona en la muchedumbre?

…un “sí” o un “no” entre millares de palabras?

TODA.
                      21 de julio de 2006


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   A la víctima

        ASESINO

Estaba contento:
acababa de comprar lotería
con el número de mi cumpleaños.

Acababa de encontrar la tercera temporada
de Las Guerras Clon.

Me puse en la cola para pagarla.

Entonces vi al asesino:
bordes irregulares,
coloración rojiza heterogénea,
tamaño mucho mayor que sus compañeros
en la constelación de lunares
donde se hallaba camuflado:
un melanoma
en el borde del omóplato derecho
de la chica que estaba delante de mí.


 


El más mortífero tipo de cáncer de piel.

Si tienes vigilados tus lunares y,
cuando uno cambia de apariencia,
haces que te lo extirpen,
la curación es casi segura.

Pero si no puedes verlo
y a escondidas se maligniza
y hace metástasis,
lo seguro es tu muerte.

Un colega del asesino de la chica
acaba de mandar al hospital
a la hermana de mi padre.

¿Demasiado tarde?
Lo sabremos dentro de unos meses.*

Quise advertirla,
pero me asaltaron las dudas.

¿Y si estoy equivocado?
Al fin y al cabo, no soy médico,
solo un pobre poeta.

Sé reconocer un hexámetro, un alejandrino,
un soneto, una aliteración, una sinécdoque,
una paronomasia, un romance, una metáfora...
Pero ¿un tumor?

¿Y si tengo razón, pero no me hace caso,
solo consigo asustarla
o monta una escena en medio de la gente?

En cualquier caso, no es el mejor sitio
una tienda de películas
para diagnósticos instantáneos.

De modo que la dejé ir,
sin decirle palabra,
esperando que alguien, no más valiente,
pero sí más oportuno,
más cercano, más conocido, más apropiado,
ponga la mano en su hombro
y la salve.

  9 de agosto de 2012

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* En septiembre de 2012 nos dijeron que no había marcadores de metástasis.

Los poemas que más me gustaron de la sesión del 28 de agosto de 2012 fueron Onirican Express y Sillas de oficina, de Pepe Ramos.

miércoles, 8 de agosto de 2012

Seguiré / Invocación / Uno de agosto

Este poema es, en cierto modo, una respuesta al "Discurso podrido" de Miguel, el poeta invitado de esta noche. Hay que entenderlo al revés: no es un elogio de la terquedad, sino una crítica.

              SEGUIRÉ

Voy a guardar el fuego que me habita
y dejar que me queme lentamente.

Permitiré que abrase mis entrañas
y que llene mi ser de furia ciega.

Todo ello lo prefiero a gritar "¡Basta!",
a aceptar que escogí mal mi camino,
a desandar mis pasos maldiciendo
el poco juicio que me llevó al error,
a encontrar otra vez la encrucijada
sin signos que me ayuden a elegir,
a ser de nuevo presa de la duda,
guiñapo del temor a equivocarme.

Por eso seguiré, mirada al frente,
desafiando a las dificultades,
dejándome la piel en los espinos;
en los peñascos, gotas de mi sangre;
a las fieras, pedazos de mi carne.

¿Qué intentaba alcanzar por esta senda?

Lo he olvidado.

¿Tal vez era la felicidad?


                   18 de febrero de 2007

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Este otro me lo recordó el poema al Señor de los caminos, del poeta invitado la semana pasada, Juan Carlos Puerta.

      INVOCACIÓN

¡Ayúdame, Señor!
¡Da fuerza a mis brazos!
¡Haz que mis manos no tiemblen!
¡Que un soplo de Tus labios
barra mi temor!
¡Aclara mi mente!
¡Colma mi corazón con Tu presencia!
¡Que Tu cálida voz resuene
en todos los oscuros pasillos de mi alma
y ahuyente a la desesperación!
¡Que se despeje la niebla del camino
y vea claro delante de mí!
...............................................
¡Mil gracias, Señor!
¡Lo has hecho!


             10 de julio de 2006

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Y este último es un relato verídico.

             UNO DE AGOSTO

Uno de agosto. Siete de la mañana.

Huérfanas de vehículos yacen las calles.

En la superficie todo es calma y quietud.

Pero en el subterráneo el gentío se agolpa.

Llega el tren y desborda su humana mercancía
junto a las escaleras, metálicas y pétreas.

La inmensa mayoría espera resignada
su turno a que la eleve la serpiente de acero.

Sólo unos pocos osan movilizar sus piernas,
agitando cansados el sudoroso aire,
y emprenden el ascenso de tantos escalones,
fiando nada más en sus dormidos miembros.

Esos son los verdaderos héroes.

Incluso hay uno que, ligero como pluma,
sube de dos en dos, sorteando a los perplejos.

Ése ya es un loco,
un poeta,
el poeta.


 1 de agosto de 2007

miércoles, 1 de agosto de 2012

Exhorto / Señor del caos / Aforismos

Foto de Federico Romero Galán, que casualmente es padre de otro Daniel Romero

Este poema lo explico: lo escribí para una amiga que sufría una depresión, de la que afortunadamente salió:

  EXHORTO

¿Qué está haciendo tu corazón
en medio de todas las olas enemigas?

¿Qué está haciendo tu alma
sacudida por todos los torbellinos del aire?

¿Te has precipitado en esos fragores
o brotan de tu corazón y tu alma heridos
como el jugo de una fruta aplastada?

No importa. ¡Sal de ellos
antes de que te arrastren!
Antes de que disuelvan tus escasas fuerzas
o quiebren tu frágil resistencia.

No me digas que no puedes.
Llama a tu voluntad.
Quizá esté lejos,
mirando apesadumbrada
cómo te dejas llevar por la corriente.

Pero vendrá.

Vendrá y te sacará del pozo.

Vendrá y te ayudará a soportar
la angustia, el dolor y el miedo
que produce el empezar a decidir tu destino,
y los transformará en triunfo y satisfacción
por haberte vencido.

       Julio de 2003

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Este poema no lo explico; hay que entenderlo. Al final preguntaré a quién se refiere:

   SEÑOR DEL CAOS*

Gran ordenador del tráfago,
localizador de lo ínfimo
en el vastísimo piélago
del conocimiento acúmulo.

Tus infinitos tentáculos
repasan cada milímetro
de manera sistemática,
rigurosa y exactísima.

¿Eres malvado o benéfico?
Tu inmenso poder da pánico.
Te has plegado a los autócratas
para seguir dando réditos.

Tu material algorítmico
casi roza lo esotérico.
Hacen tu posición sólida
esos contrarios tan débiles.

¿Pervivirás en tu ámbito
o un día caerás de súbito
ante un rival ahora inédito
que se adueñe de tu hábitat?

Ya lo dirán los arúspices,
expertos en tales cábalas.
Hoy conviene aprovechársete.
¿Mañana? ¿Quién predijéralo?

      24 de julio de 2012

- Bien. ¿A quién se refiere?
- ¡A Rajoy! - grita un miembro del público
- No, no.
- ¡A Obama! - propone otro asistente
- ¡Tampoco!
- ¡A Merkel!
- Pues no. ¡Venga! ¡Más gente!
- ¡A Google!
- ¡EXACTO!

* Nada que ver con la novela El señor del caos de Jonathan Rabb.
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Y por último, unos aforismos de los que solo soy el recopilador, en las manifestaciones de hace dos semanas, contra el Gobierno del mencionado Rajoy:

Con este Gobierno vamos al infierno.

Construida en quinientos años,
arruinada en seis meses.

Salen los parados,
se esconden los diputados.

No por mucho recortar
te hacen caso los mercados.

No necesito sexo;
el Gobierno ya me jode a diario.

¡GRAN ACONTECIMIENTO DEL AÑO!
¡El primo de Rajoy se casa con la prima de riesgo!

Es indignante tanto mangante.

      Y el mejor:

¡QUE GOBIERNEN LAS PUTAS!
¡Sus hijos han fracasado!



miércoles, 18 de julio de 2012

Los olvidados / Marinero / ¿Qué es poético?

Lectura del 17 de julio de 2012

Ahora que se está juzgando al último criminal de la guerra de Bosnia, procede leer éste:

     LOS OLVIDADOS

     I. Bosnia

La generación del polvo y las astillas
mira furiosa su futuro arrasado.

Consumirá sus vidas reconstruyendo
lo que otros disfrutan desde que nacieron.

Baldíos fueron los esfuerzos de sus padres:
a sus pies yace la herencia, aniquilada.

No los embarga solamente la cólera;
también se ceba en ellos el desánimo.

Y el odio, el odio por las muertes y afrentas,
odio engendrador de monstruos inocentes.

Odio que habrán de sepultar en sus almas
y dejar que las calcine lentamente,
pues nunca lo apagará justicia alguna:
los que un día sembraron la cizaña
atesoran hoy en sus arcas los frutos,
regados con océanos de sangre.

Y el estupor ante las gentes de bien
que, pudiendo detener a los verdugos
dejaron mellarse su hacha contra el tajo.

Aún padecerán otro infame suplicio:
llevar por siempre la ciclópea carga
sin desencajar el rostro ante el esfuerzo,
pues nada deberán legar a sus hijos.

Nada podrán contarles del horror;
nunca deberán aliviar el tormento
que, violento e implacable, los corroe,
confesándoselo todo a sus vástagos.

¡Ni la más leve brasa ha de volar
hacia las jóvenes e inflamables mentes!
¿Queréis acaso que el pavoroso incendio
vuelva a prender?

         ¿1993?


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Tras la guerra, el amor: un poema erótico:


   MARINERO

Marinero del mar de tu carne,
que ante mí se despliega.

Olas son tus caderas, tus pechos;
desbocadas, furiosas.

En espuma tu piel se convierte
cuando yo la acaricio.

Una espuma que hierve, que quema
los remos de mis dedos.

En lo más profundo de tu vientre
anida la tormenta.

Hacia allá me dirijo sin miedo,
a desencadenarla.

Desafía la proa de mi barco
a tus oscuridades.

Firme en ellas se clava, y entonces
estalla la galerna.

Huracanes azotan mi buque,
gimiendo, jadeando.

Pero enhiestos resisten los mástiles
hasta llegar al ojo.

No es, por cierto, la zona de calma;
es de extrema violencia.

Me uno a ella y somos arrastrados
al fondo de la cumbre.

Emergemos exhaustos, gozosos,
de sudor tapizados,
como gotas de agua marina
por todo nuestro cuerpo.

Pero a ti no te basta: ya piensas
en otra travesía.

            16 de septiembre de 2006





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Y por último un poema dedicado a María Zinn, que con sus palabras lo sugirió la semana pasada:

   ¿QUÉ ES POÉTICO?

Qué es poesía, ya lo sabemos.
Pero ¿qué es poético?
¿Qué objeto, qué delirio, qué concepto
no puede ser mencionado en un poema?

                   NINGUNO

Los poemas son conjuntos de palabras.
Pueden, pues, contener cualquier palabra,
aparezca o no aparezca en diccionarios.
Queda por tanto a criterio del poeta,
dueño y señor absoluto del poema,
decidir si incluye en él una palabra.
Lo que él decida incluir será poético,
será poesía,
buena o mala, vulgar o afortunada,
pero será poesía.

Y lo que haga con ella,
dibujarla, escribirla, teclearla,
difundirla, enseñarla, proclamarla,
leerla al mundo desde un recio pergamino
manchado de tinta de calamar,
o a unos pocos desde la pantalla de un móvil
con el último programa de gestión de archivos,
incluso olvidarla,
también será poesía.

       10 de julio de 2012

jueves, 12 de julio de 2012

¡Vive! / Oculto / Disco

Lectura del 10 de julio de 2012

Este poema compara ese tiempo, lejano, pero que existió realmente, en que los poetas eran ídolos de masas, con el actual.

              ¡VIVE!

¿Ha muerto la poesía? ¿Por qué nadie la escucha?
¿Por qué ya no publican poemas los periódicos?
¿Por que unos libros venden millones de ejemplares
y raramente alcanzan los mil los de poesía?

¿Por qué ya nunca son ídolos los poetas
sino desconocidos, pobres parias del verso?

¿Por qué huyen los oyentes, o se les tuerce el gesto
cuando se anuncia que va a leerse una poesía?

¿No tiene ya la gente sed de infinito? ¿Acaso
ha hallado las respuestas a todas sus preguntas?
¡No! La sed permanece, pero ya no se apaga
con versos declamados o por el lector vistos.
Ahora la poesía se absorbe en las canciones,
en los pájaros húmedos que alguien echa a volar,
en las preciosas flores con que juega esa chica,
en la cruz de navajas que abate a María y Mario
o en la piel plateada del hijo de la luna.

Tal vez entre nosotros, pobres declamadores,
haya algunos oídos, de la docena escasa,
que capten nuestros versos, los animen con música
y consigan que muevan miles de corazones.

        Aberdeen, 27 de junio de 2012


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                OCULTO

Brilla el sol. Mi mano está en tu mano.
Mi otra mano navega por tu pecho.
Vamos recuperando lentamente
el resuello perdido entre jadeos.
Flotamos entre sábanas de seda
que nos acarician como pétalos.
Nada ni nadie puede arrebatarnos
este supremo instante tan perfecto.

Y sin embargo, oculto en tu mirada
un pensamiento triste yo sorprendo.
No es un amante ingenuo al que traicionas,
no son temores sobre si te quiero.
Lo he visto bien: es la profunda angustia
que al ser libre atenaza sin remedio:
has escogido estar aquí conmigo.
¿No te habrás confundido al escogerlo?
¿No habrás con ello iniciado un camino
que te lleve lejos de tus deseos?
¿No habrás desperdiciado otras opciones
que se revelarán mejores con el tiempo?

            25 de febrero de 2007



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             DISCO

¡Horror!

¡Se ha agrietado el centro del disco
de un juego que me apasiona!

Que me hace capitán de épicas batallas
en un lejano e inhóspito planeta
.
Precisamente estaba a la mitad
de un encarnizado combate:
mis robots acorazados
habían quebrado la línea de infantes con morteros;
mis aviones
reventaban desde el cielo sus tanques láser;
mis comandos de asalto
se aprestaban a tomar sus edificios.

¿Adónde fue la lucha?
¿Cómo puedo devolver la vida
a mis volatilizadas tropas?
¿Copiar el disco? Sí, eso haré.

No quiero arriesgarme
a que la grieta avance, cual tsunami,
arrollando sin piedad a mis ejércitos,
arrastrándolos al sumidero del olvido,
cuando rozaban sus dedos (mis dedos)
la victoria.

Pongo en marcha el programa de copiado.
Descubre mil errores en el disco.
Sin duda las infinitas explosiones
de las cien mil batallas que ha albergado
han volado sectores enteros.

Y pese a todo la copia avanza,
lentamente,
gota a gota.

En el noventa y seis por ciento se detiene.
No se ha exacerbado su lentitud:
se ha parado definitivamente
a una despreciable distancia de la meta.
Saco el disco y lo observo.
Muere la tarde a mis espaldas.
Sus rayos se reflejan
en la pulida superficie.
Girando levemente la muñeca
me encuentro mirándome al espejo
o contemplando arco iris circulares,
nubes rojizas o reflejos violetas
entremezclados con azules destellos.

El tiempo también se ha detenido.

       12 de agosto de 2006


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Poemas leídos por compinches este día que he añadido a mi antología personal:

En el puerto azul de tus ojos - Nizar Qabbani
Sillas de oficina - Pepe Ramos