Aplicación / Encuentro V / Demolición

Buenas noches y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color de la sangre. Y para corporeizar el primer poema, esta preciosa pulsera de esferitas blancas y negras. Luz y oscuridad.
Nunca leo los poemas secretos, pero hoy voy a hacer una excepción para compartir con vosotros algo extraordinario. La persona a quien le tocó el poema secreto la semana pasada me regaló esta bola. ¿Por qué?

                 APLICACIÓN

Mirad esta bola.

Imaginaos que mis dedos
son los pies de una persona minúscula
que camina sobre ella.

Observáis que la bola se mueve.
Os dais cuenta de que,
aunque los pies fueran mucho más pequeños
y la esfera mucho más grande,
giraría también.
Menos, pero se movería.

Pues bien,
por la tercera ley de Newton,
el principio de acción y reacción,
si los ocho mil millones de habitantes
de este planeta
nos pusiéramos a andar a la vez
hacia el Este,
la rotación de la tierra se iría frenando,
lentamente,
hasta detenerse.
Dejarían de sucederse el día y la noche.
Unos continentes quedarían sumidos
en perpetua oscuridad
y en los otros el sol
no se pondría nunca.

Y aunque sería posible
revertir el proceso
poniéndonos a caminar hacia el Oeste,
habría sobrevenido
tan inmenso caos
que sería imposible organizarlo.

Por eso son tan peligrosas
las dictaduras:
hacen marchar a demasiada gente
en la misma dirección.

Por eso es tan importante
la libertad:
una simple cuestión
de supervivencia.   
    
    16 de marzo de 2015

Y ahora pensad en la probabilidad de que alguien lleve encima una bola azul y le toque un poema secreto ceñido con una cinta de ese mismo azul. Es tan infinitesimal que se puede considerar una imposibilidad matemática. Pero ha ocurrido.

Este quizá no se entienda.

ENCUENTRO V

Una final
sensacional.
Duelo de ases.
Mágicos pases.
Piernas veloces.
Coro de voces
rotas de gritos,
chiflas y pitos.
Fe y esperanza.
De cuero lanza.
Flechas de botas.
De césped notas.
Música densa
que no se piensa.
Habilidad.
Ferocidad.
Tanta emoción
que el corazón
sale del pecho
y brinca al techo.
Triunfo apurado.
Envenenado.
Salvan el cuello
por un cabello.
¡Héroes arriba!
¡Que el fútbol viva!

  21 de diciembre de 2022

Se lo dedico a todos los argentinos de la sala, ya lo sean plenamente o solo un poco. Y a los más de seis mil trabajadores absurdamente muertos en la construcción de los estadios.

Este, en cambio, se entenderá demasiado bien.

     DEMOLICIÓN

¿Hasta dónde va a llegar
el Partido Popular
en su labor de derribo
que a continuación describo?

Como en las urnas perdió
se propuso corregir
este "error" al elegir
que del poder lo expulsó.

Empleando los peones
que tiene en instituciones
socava su cometido
sin límite conocido.

El destrozo resultante
no le importa en absoluto.
Con la ceguera de un bruto
nos arrastra hacia delante
donde se halla el precipicio
del que ya nunca se sale,
al que empuja el ejercicio
nefasto del "todo vale".

  20 de diciembre de 2022

 ¡Feliz 2023!

De este micro abierto me gustaron especialmente:

• la canción de Sanpe;
• Siluro, de Salvador Laguna;
• Prepotente, de Ángel Calvo; y
• Productos de desconexión.
  

Cabeza / Letraherido / Madre

Buenas noches y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color del planeta. Y para corporeizar el primer poema, este precioso reno dorado. Se lo prometí a Ernesto, a quien se lo dedico y agradezco.

       CABEZA

Eso que siempre quieres
hacer y se te olvida.
Esos feos deberes
que te impone la vida.
Ese montón de cosas
que esperan tu concurso
como de mármol losas
que aplastan tu recurso,
el único que tienes,
que en cortas gotas viene,
de escasez permanente,
de impiedad inclemente:
¡el tiempo!, la riqueza
que teje tu cabeza
en puro oro bruñido
o en roto descosido.

  13 de diciembre de 2022

El siguiente me lo sugirió una carta a la directora de El País.

LETRAHERIDO

Es escribir vivir.
Palabras respirar.
Ideas compartir.
La lengua idolatrar.
Leer como fluir.
Dar a todo sentido.
En lo íntimo sentir
que al espacio has vencido;
al tiempo, derrotado;
al caos, superado;
y al miedo, retraído.

Más que nunca en la historia
teje texto la gente.
No queda en la memoria,
pasa rápidamente,
pero un poso impalpable,
etéreo y agradable.
en los cerebros deja.
Al recuerdo infinito
de un libro favorito
gemelo se asemeja.

  29 de octubre de 2021

Como con el enlace anterior solo la podrá leer quien esté suscrito, reproduzco la carta a continuación.

Escribir como forma de respirar

No sé ni quiero saber qué significa ser escritor. Solo sé que escribo, que la gente escribe. Que leemos, que la vida fluye entre palabras. El universo no parece tener sentido, y sobrevivimos a pesar del caos, pero siempre nos quedan las palabras. El orden y la paz que da vencer al tiempo y al espacio, a las barreras invisibles que hay entre todas y cada una de las vidas aquí presentes. Sé que escribimos para vivir y leemos para no morir; que la vida habla todos los idiomas y al expresarnos es cuando vivimos plenamente. Es la única diferencia entre pasar por este lugar como una mota de polvo, que se pierde entre la nada, o conectar con la realidad hasta fundirnos con ella. Escribir como forma de respirar.

Iker Vancourt. Moraleja (Cáceres)

 Ahora que os he subido en una nube de aparente buenismo, os voy a bajar súbitamente.

Como dice Andrés Sudón: "Los efectos secundarios de ver el telediario". Una activista que busca desaparecidos en México dijo tal cual los cuatro primeros versos, y los siguientes me salieron antes de que dieran el pronóstico meteorológico.

        MADRE

La tierra nos marca.
La tierra nos habla.
La tierra nos dice:
«Ábranme.
Sáquenme estos cuerpos
que se revuelven,
que no descansan,
que no tienen paz,
que me abrasan en su sinvivir.
Entréguenlos a sus familias,
para que los lloren
como es debido,
para que las lágrimas los apacigüen,
los calmen,
los serenen,
y puedan al fin reposar.
¡Tráiganme entonces a sus asesinos!»

  24 de octubre de 2021

Se lo dedico a Méjico, Perú, Ucrania, Irán, China, Birmania y tantos otros países donde están muriendo decenas de personas en defensa de la justicia y la libertad. ¡Feliz Navidad!

De este micro abierto me gustó especialmente la canción de Eva Segovia.

Retóricas / Parterre / Colapso

Buenas noches y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color paradigmático de la tinta. Y para corporeizar el primer poema, que cada dos años hay ocasión de recitar, esta pulsera cuyo adorno principal es un poliedro esferoide semejante a un balón. El título no es un sustantivo en plural, sino el adjetivo de las preguntas que plantea.

     RETÓRICAS

¿Tiene una explicación
lo de la selección?
¿Hay alguna razón
para tal revolcón?
¿Qué fue de nuestro santo?
¿Cómo dejó al espanto
correr sobre la hierba
y herir con saña acerba?
¿Qué congeló las piernas
de nuestros jugadores
transformando en eternas
jugadas sin fulgores
todos sus movimientos,
todos sus pensamientos,
todos los elementos
de los casos peores?

Y lo más importante:
de ahora en adelante
¿qué demonios hacemos?
¿Qué camino seguimos?
¿Cuál estilo escogemos
para ser lo que fuimos?
¿Estamos condenados
a ser decepcionados
cuatrienio tras cuatrienio,
ya le echemos ingenio,
redaños o estrategia,
desde la más egregia
hasta la más villana?
¿Nos depara el mañana
un inmenso desierto
donde, con rumbo incierto,
vagar sin esperanzas
de próximas bonanzas,
de reeditar la gloria
y limpiar la memoria?

   21 de junio de 2014

Algo totalmente distinto.

PARTERRE

¡Qué preciosas
esas rosas
por el frío
de rocío
recubiertas
y despiertas
por el sol!
Su arrebol
destellante,
vacilante,
tembloroso,
más que hermoso,
las envuelve,
las disuelve
sin mesura
en luz pura.

  30 de agosto de 2021

Y por último, otro que hay ocasión de recitar cada cierto —nunca mejor dicho— tiempo.

      COLAPSO

Cuando llegue la lluvia
y esto parezca Asturias,
nos vamos a enterar
de lo que es esperar:
sufriremos atascos
de verdadero asco.
Kilómetros parados
de autos desesperados.
La grasa acumulada
meses en la calzada,
cuando caiga una gota
y frene algún idiota,
hará de cada viaje
pista de patinaje,
y será inevitable
el choque indeseable.

No habrá muertos, por suerte,
no pegará tan fuerte.
Pero las detenciones
por estas colisiones
provocan, lo sé yo,
efecto dominó.
Si a eso le añadimos
túneles submarinos
navidades cercanas,
policía sin ganas
o huelga de transporte
desde el Sur hasta el Norte,
está servido el caos.
Así que, ¡preparaos!

  4 de octubre de 2018

De este micro abierto me gustó especialmente el poema de Luis Blanco.

Efectos II / Iluminación III / Evocación

Buenas noches y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color del fuego del primer verso. Y para corporeizar el primer poema, esta preciosa pulsera tejida. Mi cerebro lo excretó la mañana en que me la inocularon.

 EFECTOS II

La cuarta dosis
causa necrosis
de los tejidos
envejecidos.
Un gran cansancio.
Un sudor rancio.
Fuertes molestias
articulares.
Dolores bestias
en las lumbares.
Hondos vahídos
entretejidos
con desvaríos
y escalofríos.

Por no ser plasta,
creo que basta:
he conseguido
mi cometido.
Contra las olas
de la covid
recojo trolas
para Madrid.
No os creáis ninguna
de la vacuna.

  23 de noviembre de 2022

La poesía no tiene que hablar necesariamente de dolor y resentimiento. También puede hablar de curación y agradecimiento, y no por eso es menos poesía.

ILUMINACIÓN III

Cuando supe del alba,
abandoné la noche,
con sus largas madejas
de lana como tinta,
con esos laberintos
que destilan angustia,
recorridos por gritos
de fantasmas sin nombre.

Y me vine a la luz,
para que con sus chorros
lavara los canales
tanto tiempo cegados
por barro de pesares,
ramas de sinsabores,
hojas de desengaños.

Hizo como le dije,
y ahora la llevo dentro.

  15 de agosto de 2021

 Y el último es un trasunto de un teóricamente conocido poema de Lorca.

       EVOCACIÓN

La guitarra está enfadada.
La candela está apagada.
La guitarra y la candela
sus pesares intercambian.
Se quejan porque han perdido
una hebra de luz de plata,
un manto de fría sombra,
una saeta angustiada.

Porque en la espesa tiniebla
nadie puede acariciarlas
ni hacerlas vibrar con música
o con temblorosa llama.

La noche guarda el silencio
seco de la madrugada.
La luna creciente brilla
sobre los campos de plata.

¡Miradlas qué viejas son
la candela y la guitarra!
La mano que las encienda
será bienaventurada.

  28 de agosto de 2021

—Veamos la práctica: ¿alguien ha identificado el poema al que me refería?
—Me suena, pero ahora no sé citarlo.
—El lagarto está llorando.

De este micro abierto me gustó especialmente la canción de Miantonio.