Campaña / Transporte / Preikestolen

Como ejercicio se puso escribir un poema con el verso de Pedro Salinas 'Andas por lo que ves' y me salió esto:

      SENDA

Andas por lo que ves
Sueñas por lo que eres.
Sueños variopintos, vaporosos,
pero algunos de los cuales
se convierten en realidad,
se hacen visibles.
Te permiten así
caminar sobre ellos
y alcanzar nuevos sueños.


  28 de julio de 2015

- Buenas noches y muchas gracias por venir. La semana pasada, el primer periódico nacional sacó esto en primera plana: [la muestra y la lee] "Mas advierte: votar contra él es votar contra Cataluña". Dice también que los que se queden en el lado del no habrán apostado por menos autogobierno y menos mano en la caja. Os aseguro que lo dice. Pero yo creo que se queda corto, y que cuando se hace una cosa hay que hacerla bien.

- Un inciso - interrumpe Fran - Lo de sacar la primera plana de un periódico es un acto inauditamente poético. ¿Has leído 'El día que dejé de leer El País', de Jorge Riechmann?
- No.
- Pues te lo tengo que regalar.
- Gracias, encantado.

            CAMPAÑA

[Poema retirado de este blog al incluirse en el libro "El proceso... y tentetieso"]

  20 de julio de 2015

Del segundo tenéis que adivinar qué tipo de poema es: ¿erótico? ¿político? ¿satírico? ¿metafísico?

    TRANSPORTE 

[Poema retirado de este blog al incluirse en el libro "El proceso... y tentetieso"]

  15 de julio de 2015

- ¿Y bien? ¿De qué tipo es?

- ¡Erótico! - afirma Fran.

- Vale. ¿Alguna opinión más?

[silencio]

Imagen de la Wikipedia

Y el último es la reordenación como soneto de un original de José Luis Álvarez Gallego en verso libre. Con su conocimiento y comentario: dice que le parece hermoso. Trata de un excepcional peñasco que domina un fiordo noruego. Para optimizar la acción del poema, por favor, cerrad los ojos, pensad en un alto acantilado frente al mar y dejad que los versos formen imágenes en vuestra mente.

     PREIKESTOLEN

Espectro del azul, nube flotante,
rocoso pedestal inaccesible,
paisaje celestial indescriptible,
torrente que me atrae hacia delante.

Oráculo de cima indefinible,
altar de adoradores del instante,
de aliento lenguaraz filo cortante,
escenario de concierto imposible.

En tu alma siento el vértigo del mundo.
Sin telescopio aprendo astronomía.
Vuelo de lo elevado a lo profundo,
mas tomando la equivocada vía:
mis alas se derriten y me hundo
en la trampa mortal de tu armonía.

  15 de julio de 2015


Los poemas que más me gustaron de esta sesión fueron el ejercicio de Antonio Díez con el verso de Pedro Salinas, en el que metió todos los filósofos del Bachillerato, y 'Andas por lo que ves' fue sustituido por ''Andas por Locke ¿ves?'. También su corrección de una carta amorosa, el soneto a los bares de Andreas y Te espero a la salida, de Luis Suárez.

Capacidad / Amistad / Jane / Trovador

- Esta noche - dice María Helena - haremos poemas con este verso de Pessoa:

"¿Quién va a poder lo que solo yo puedo?"


          CAPACIDAD

¿Quién va a poder lo que solo yo puedo?

Obviamente, yo.

Así que tendré que dividir
cuidadosamente las tareas,
localizar las de esa especial categoría,
y buscar gente que realice las demás,
pero no de cualquier manera,
y, sobre todo,
no en cualquier momento,
sino en el exacto
para engranar perfectamente
con lo que yo haya hecho
o tenga que hacer.

¡Cielos, qué trabajo!
Si lo llego a saber,
en vez de literatura
estudio organización.

  21 de julio de 2015

- Y para terminar la jam, Daniel Romero.
- Gracias, María Helena. Quédate en el estrado, que vas a leer el primero. Por razones de puesta en escena. Porque resulta que una amiga, cuando le hablé de mi poema sobre Grecia, le salieron, tal cual, sus dos versos iniciales. Y el resto, es lo que ella dice, versificado. Mientras María Helena lo lee desde el estrado, yo me quedo al pie, poniendo aspecto de no saber dónde meterme.

   AMISTAD

Tienes una neurona
que solo te funciona
para idear horrores,
sustos y sinsabores.

Optimista contigo,
de ello soy buen testigo;
con otros, pesimista,
sin dar la menor pista
ni explicar las razones
de esas oscilaciones.

Perdona que te diga
(lo hago por ser tu amiga):
siendo así de cenizo
(¡la madre que te hizo!)
solo vas a quedarte
y no vendrá a escucharte
ni un alma condenada
por tu última chorrada.

  7 de julio de 2015

El segundo habrá al menos una persona que lo entienda, y se le pondrán las manos rojas.

         JANE
 
Con leonada melena,
túnica de leopardo,
voz clara de luna llena
y suaves piernas de nardo,
de su liana colgando,
de Tarzán la compañera,
de la jungla la más fiera,
nos va a todos devorando.

Nos engulle su mirada,
nos aprisiona su encanto.
Magnetismo irradia tanto
que nuestra alma sojuzgada
tan solo en quedarse piensa
bajo esos ojos fugaces,
perfectamente capaces
de dejarte sin defensa
y arrastrarte sin piedad
hasta el fondo de la selva
de donde el explorador
de probada habilidad,
con la experiencia mayor,
será imposible que vuelva.

  15 de julio de 2015

- ¡La serpiente! - dice Carol Vladek
- No, Carol. ¿A ver esas palmas? ¿No ves que no están rojas?
- ¡La pantera!
- ¡Que no! ¡Mírate las palmas!
- ¡Están rojas!
- ¡Qué van a estarlo! ¡Si las veo desde aquí!

Y por último, un soneto de José Luis Álvarez Gallego en memoria de Javier Krahe, con algún verso adaptado a mi estilo de métrica inflexible.

TROVADOR

Siempre me pareciste un trovador,
probablemente el ultimo del mundo,
romántico satírico y fecundo,
el Brassens español cautivador.

Tu canto fue la libertad sin ira,
la constancia del alma sin fisuras
que no admite doctrinas ni ataduras,
como la del juglar eterna lira.

Hoy has partido hacia donde empezaste,
a la Mandrágora, junto a otro cielo
para cantar todo aquello que amaste,
Caballero Javier, poeta andante,
con tu imposible voz otro gran vuelo
emprendes, desde Madrid caminante.

De esta sesión los que más me gustaron fueron el de Jorge García Torrego y el tercero de Delia.

Al salir:

- Hasta luego, Carol. Gracias por intentar adivinarlo.
- De nada. Oye ¿era el cocodrilo?
- Tampoco.
- ¿No me lo puedes decir?
- Poder, puedo, pero me lo han prohibido.

Ola / Impulso / Aclaraciones

 - Y ahora - dice Boadicea - un poeta que dice María Helena que es su favorito y que también lo es el mío. No sabéis lo que es venir aquí cada martes y que siempre acuda a dar su visión de la realidad.

- Buenas noches y muchas gracias por venir. Acaba de decir Boadicea que afortunadamente la belleza todavía existe. Mientras lo afirmaba en el escenario, yo pensaba que, a la vez, lo estaba demostrando.

           OLA

 Con estas temperaturas
 no solo pago facturas
 por aire acondicionado
 de monto muy elevado,
 sino que además en sillas
 debo subirme a menudo,
 pues con calor tan agudo
 ¡se me funden las bombillas!

 Llevo tres en dos semanas,
 y no son de filamento,
 sino del genial invento
 que venden cantamañanas.

 Bajo consumo, les dicen.
 Un prodigio de la ciencia,
 por más alto que coticen
 y que agoten la paciencia.

 Las estoy sustituyendo
 por esas nuevas de led
 porque (¿lo sabía usted?)
 en eficiencia invirtiendo
 se ahorra para el futuro,
 cuando la luz sea tan cara
 que será persona rara
 a la que le quede un duro.

   8 de julio de 2015

Uno muy breve sobre las redes sociales:

 IMPULSO

¡Sube, sube
todo a la nube!
¡Que no se pierda
si no te acuerdas!
Que esté seguro:
ponlo en tu muro.
A lo privado
has renunciado.
Ya no hay secretos;
solo indiscretos.

  14 de diciembre de 2014

Y por último unas innecesarias...

     ACLARACIONES

Si no entendéis mi poesía,
no me pidáis que os la explique,
ni que a críticas replique
que la tildan de vacía.

Cada verso significa
algo en su pleno contexto.
Si no, no lo habría puesto.
Con los demás bien se imbrica.

Si aun así os resulta oscura,
extraña, disparatada,
caprichosa, alambicada,
abstrusa, de roer dura,
no le habéis cogido el punto.
Dedicadle otra intentona,
y si tampoco funciona,
olvidaos del asunto.

  10 de junio de 2015

De esta sesión los poemas que más me gustaron fueron el de Manuel sobre el sarcasmo, el de Eli sobre las turbas, y dos de Boadicea: el primero, Otro niño, y el último, sobre el cáncer de mama. 

Lectura de poemas de Walt Whitman

Buenas noches y muchas gracias por venir. Empiezo con uno de Rubén Darío dedicado a nuestro protagonista.

SONETO A WALT WHITMAN

En su país de hierro vive el gran viejo,
bello como un patriarca, sereno y santo.
Tiene en la arruga olímpica de su entrecejo
algo que impera y vence con noble encanto.

Su alma del infinito parece espejo;
son sus cansados hombros dignos del manto;
y con arpa labrada de un roble añejo
como un profeta nuevo canta su canto.

Sacerdote, que alienta soplo divino,
anuncia en el futuro, tiempo mejor.
Dice al águila: «¡Vuela!», «¡Boga!», al marino,

y «¡Trabaja!», al robusto trabajador.
¡Así va ese poeta por su camino
con su soberbio rostro de emperador!

     Rubén Darío

En la página de la Wikipedia dedicada a Walt Whitman puede escucharse un fragmento de su voz. Si uno separa mentalmente el ruido del aparato, un giradiscos de cera seguramente, percibe una voz clara, profunda. Voy a intentar leer los dos siguientes con la voz más parecida que pueda poner.

SONG OF MYSELF

I am of old and young, of the foolish as much as the wise,
regardless of others, even regardful of others,
maternal as well as paternal, a child as well as a man,
stuffed with the stuff that is coarse, and stuffed with the stuff that is fine,
one of the nation of many nations, the smallest the same and the largest the same,
a Southerner soon as a Northerner, a planter nonchalant and hospitable down by
the Oconee I live,
a Yankee bound my own way ready for trade, my joints the limberest joints on
earth and the sternest joints on earth,
a Kentuckian walking the vale of the Elkhorn in my deer skin leggings,
a Lousianian or Georgian,
a boatman over lakes or bays or along coasts, a Hoosier, Badger, Buckeye;
at home on Canadian snow-shoes or up in the bush,
or with fishermen off-Newfoundland,
at home in the fleet of ice-boats, sailing with the rest and tacking,
at home on the hills of Vermont or in the woods of Maine, or the Texan- ranch,
comrade of Californians, comrade of free North-Westeners, (loving their big proportions,)
comrade of raftsmen and coalmen, comrade of all who shake hands and-
welcome to drink and meat,
a learner with the simplest, a teacher of the thoughtfullest,
a novice beginning yet experient of myriads of seasons,
of every hue and caste am I, of every rank and religion,
a farmer, mechanic, artist, gentleman, sailor, quaker,
prisoner, fancy-man, rowdy, lawyer, physician, priest.

I resist anything better than my own diversity,
breathe the air but left plenty after me,
and am not stuck up, and am in my place.

(The moth and the fish eggs are in their place,
the bright sun I see an the dark suns I cannot see are in their place,
the palpable is in its place and the impalpable is in its place)

SONG OF MYSELF

(second part)

Houses and rooms are full of perfumes, the shelves are crowded with perfumes,

I breathe the fragance myself and know it and like it,

the distillation would intoxicate me also, but I shall not let it.

The atmosphere is not a perfume, it has no taste of the distillation, it is odorless,

it is for my mouth forever, I am in love with it,

I will go to the bank by the wood and become undisguised and naked,

I am mad for it to be in contact with me.

The smoke of my own breath,

echoes, ripples, buzzed whispers, love-root, silk-thread, crotch and wine.

My respiration and inspiration, the beating of my heart, the passing of blood and air through

my lungs,

the sniff of green leaves and dry leaves, and of the shore and dark-colored sea-rocks,

and of  hay in the barn,

the sound of the belched words of my voice loosed to the eddies of wind,

a few light kisses, a few embraces, a reaching around of arms,

the play of shine and shade on the trees as the supple boughs wag,

the delight alone or in the rush of the streets, or along the fields and hill-sides,

the feeling of health, the full-noon trill, the song of me rising from bed and meeting the sun.

Have you reckoned a thousand acres much? Have you reckoned the earth much?

Have you practised so long to learn to read?

Have you felt so proud to get at the meaning of poems?

Stop this day and night with me and you shall possess the origin of all poems;

you shall possess the good of the earth and sun (there are millions of suns left),

you shall no longer take things at second or third hand, nor look through the eyes of the dead,

nor feed on the spectres in books,

you shall not look through my eyes either, nor take things from me,

you shall listen to all sides and filter them from yourself.

Mano / Grecia / Paseo / Cualidades

- Hoy haremos un poema - dice María Helena - con este verso de Walt Whitman: "Quien quiera que seas, ahora pongo mi mano en ti, para que seas mi poema."

- ¿Me ayudas? - pregunta Daniel a una chica del público
- ¿Cómo?
- Ponte de pie aquí, junto al estrado, mirando al público, y deja que ponga mi mano en tu cabeza.

        MANO

Quien quiera que seas,
ahora pongo mi mano en ti,
para que seas mi poema.

Ahora tu voz es mi voz
y tus labios pronuncian mis palabras.

Sientes lo que yo sentí.
Te rodea el torbellino
de recuerdos y aromas
que me envolvió.

Si observas que sus ráfagas
toman una dirección diferente
¡apresúrate a escribirla!
y habrás dado a la luz
un nuevo poema.

  7 de julio de 2015

    GRECIA

La trampa del fullero:
jugarse el país entero
a la ruleta rusa,
sin coartada ni excusa.

Alzarse de la mesa
cuando no le interesa
cómo va la partida
en que apuesta la vida.

De minas ha sembrado
su golpe envenenado,
volando la confianza,
matando la esperanza.

Conducta irresponsable,
moral de miserable,
promesas imposibles,
absurdas y risibles.

Daños irreparables.
Abismos insalvables.
Millones de indigentes
por estos dirigentes.

Tierra de la tragedia,
la hecatombe te asedia:
ha llegado el momento
en que se acaba el cuento.

  6 de julio de 2015

        PASEO

Se han marchado los libros
a correr aventuras,
llevando de la mano
a sus fieles lectores.

Ahora surcan el mundo,
felices de vivirlo,
felices de ofrecerlo
a quienes los adoran.

El aire del paseo
ha quedado desnudo
del rumor de sus páginas,
del batir de sus alas.

Pero las migratorias
aves de providencia
regresarán el año
próximo con la fuerza
de plumas renovadas
empujadas por vientos
auspiciosos y dulces,
cual preciada ambrosía.

  6 de junio de 2015

     CUALIDADES

O es sería y tremebunda
o, de poesía, nada.
¡Ay, cuán equivocadas
opiniones que abundan!

Puede ser muy liviana,
muy alegre y festiva,
bromista, tarambana,
contenta de estar viva.

O puede sumergirse
en simas insondables,
en temas deplorables
con el dolor fundirse.

Pero las dos poesía
son, como las variantes
que ideen los amantes
de versos a porfía,
y en idéntica estima
se ha de tener a todas,
desechando las modas
que conceden la cima
a unas en tiempos duros,
salvajes, desnortados,
infames, apagados,
lamentables y oscuros;
a otras en la bonanza,
en edades trufadas
de promesas perladas
de sueños y esperanza.

Por su tipo ninguna
debe juzgarse, sino,
con esforzado tino
y eficacia oportuna,
por su calidad misma,
su original propuesta,
su gracia manifiesta.
Ese ha de ser el prisma.

  10 de junio de 2015

De esta sesión me gustaron Nos encontrarán, de Paula, la chica que me ayudó, y el primero de Alba Cortés.