Paralelos II / Paralelos III / Ataques II

Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color del hambre.

Sigo regalando dos libros en cada intervención. Del Nobel Naguib Mahfuz, Palacio del deseo. Por el título y la portada, nos imaginamos de qué va  
Y el segundo, nada menos que las Vidas paralelas de Plutarco. Alta cultura, colegas. Os digo algo de lo que quizá no os habéis dado cuenta: ya no tiene que darnos miedo ningún libro. Si no entendemos algo, se lo preguntamos a Chat GPT o la inteligencia artificial que manejemos, y nos lo explica.

Y para corporeizar el primer poema, estos espectaculares y peligrosos brazaletes de arcos.

Theresa May fue primera ministra británica, y Cristóbal Montoro, ministro de Hacienda de España.

    PARALELOS II

Da gusto levantarse
y a la vez enterarse
que May se la ha pegado
y a Montoro ha quitado 
el Constitucional
todo apoyo legal
a la infame amnistía
que promulgó en su día.

Volviendo a la cuestión
de la estúpida Albión,
quien de manera inútil,
equivocada y fútil,
guiada por encuestas
frívolas y funestas,
se metió en un jardín
con el perverso fin
de al adversario hundir,
no sabe ahora salir
del hosco laberinto,
ha de llevar al cinto
de mendruga el cartel
y tragarse la hiel.

¡Que comprenda Theresa
cuánto la culpa pesa!
¡Que Cristóbal lo entienda:
todos somos Hacienda!

  9 de junio de 2017

Este es del 29 de marzo de 2020, en plena pandemia.

     PARALELOS III

Una tarea penosa
que deja este sinvivir
es la labor de elegir
la gestión más desastrosa:
la del Gobierno central,
con esas pruebas fallidas
de las que dependen vidas
que se pierden si están mal.
O aquella de la región
más de lleno golpeada, 
más atrozmente azotada
por la maligna infección,
que cada dos por tres larga
que los aviones de carga
con material salvador
van por fin a aterrizar
en medio de este dolor,
pero siguen sin llegar.

Como ambos son igualables
en sus actos lamentables,
no señalaré a ninguno,
mas les asigno un inmenso,
merecidamente intenso,
rosco para cada uno.

  29 de marzo de 2020

Y por último, sobre la actitud actual de Francia, Reino Unido y Alemania. Nota léxica: la expresión “a tuerto" se usa en español desde hace centenares de años. Está en el Quijote. La recoge la Academia con el significado “injustamente".

     ATAQUES II

Resulta de lo más feo
apuntarse a un bombardeo
sin motivo ni razón,
solo siguiendo al matón.
Los iraníes padecen
un régimen opresor.
Ni por asomo merecen
ese fardo de dolor.
Pero eso no justifica 
asesinar dirigentes.
La legalidad implica
comportamientos prudentes.
Por más que uno esté en lo cierto
sobre el fondo en discusión 
si escoge formas a tuerto,
la pierde sin remisión.

  3 de marzo de 2026

Niebla

Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color de las córneas.

Sigo regalando dos libros en cada intervención. Del periodista Juan Cruz, Cuando teníamos las respuestas nos cambiaron las preguntas. Una visión de la juventud española a través de testimonios. Y de Boris Vian, Escupiré sobre vuestra tumba. A quien le suene este libro, que levante la mano.

Y ahora que la levante quien lo haya leído.

Pues ya veis. Una oportunidad única e irrepetible para leer de verdad un libro tan conocido.

Y para corporeizar el primer poema, estos corazones del color de la niebla. Los primeros versos los soñé al volver de un viaje.

       NIEBLA 

La voz
de tu amiga
se pierde en la distancia.
No cruces la autopista:
allí no queda nada.
Solo niebla y vacío.
La angustia es la que manda.
Quédate de este lado;
saca a pasear tu alma
por caminos seguros
que la guarden intacta,
que no te la extravíen,
que le abran un mañana
limpio, sin nubarrones
ni granizo ni escarcha,
paraje luminoso
que solo irradie calma. 

Suerte / Retazos / Diluvio

Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta oscura.

Sigo regalando dos libros en cada intervención. Ha hecho mucho frío, y de él ha surgido…

¡Un espía!

El espía que surgió del frío, clásico de John le Carré. Y para completar el ambiente, El triángulo de las Bermudas.

Y para corporeizar el primer poema, que responde a una petición de Sergio Sanz, esta pulsera de bolas.

        SUERTE

Os contaré lo que yo haría
si me tocara la lotería:
diez mil sonrisas compraría
para tener una cada día.

Un camión de esperanza adquiriría
y a puñados la repartiría.

Pero sobre todo investigaría
cómo infundir cordura en las psicologías,
cómo combatir esa psicopatía
que impulsa a exprimir en demasía,
a acumular riquezas sin valía
por no querer enfrentarse un día
a aquella que todo desafía
y todo vence sin porfía.

   17 de diciembre de 2013

Este reorganiza versos cazados al vuelo o que brotan de mi cerebro como chispazos. El primero es de Sergio Sanz. Lo iba a titular Retrato, pero al final me pareció más adecuado…

      RETAZOS

No cocino polvorones,
pero sí bellas canciones.

Vivo con una poeta
que se vacía en libretas.
No quiero dar por sentado 
que nos hemos conquistado.
Cansados de no saber
lo que el destino depara
en esta vida tan rara 
que nos ha tocado hacer.
Menos mal que soy así
de cabezota y tenaz,
de abandonar incapaz 
por el respeto hacia mí.

Al final de la escalera 
aguarda la vida entera.

El idioma de la vida
nos ofrece una salida:
esperanza inextinguible 
aunque parezca imposible.

¡Qué responsabilidad
recitar en Libertad!

  9 de febrero de 2026

Este lo escribí el pasado marzo. Casi todo lo que dice era verdad entonces. Tenía muchas ganas de volverlo a leer. ¿Por qué será?

        DILUVIO

Como está lloviendo a mares,
se desborda el Manzanares,
cierra la Universidad,
sufre la movilidad,
se cortan del suburbano
más líneas que hay en la mano.
Las tapas de alcantarilla
vuelan como media milla.
La húmeda ciudadanía
clama porque llegue el día
en que se acabe el remojo
y cese la maldición,
pues tal concatenación 
tiene que ser mal de ojo.

  20 de marzo de 2025

De este micro abierto me gustaron especialmente la canción de Javier Polo sobre su padre, y la de Miantonio sobre Pedro Sánchez.

Caliente / Precaución VI / Acrobacia

Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color de los camellos.

Sigo regalando dos libros en cada intervención. Con motivo de san Valentín, para quien tenga la suerte de poder elegir entre un amor inteligente y otro idiota, El amor inteligente, de Enrique Rojas. Y en plan clásico, El arte de amar, de Erich Fromm.

Y para corporeizar el primer poema, este collar de bolas de nieve.

     CALIENTE 

Un territorio polar
se ha convertido de pronto 
en capricho del más tonto
con más poder militar.

Por hacerse con sus hielos
asaltará hasta los cielos.
Romperá las alianzas 
que aún mantienen esperanzas
de frenar al oso ruso,
en el Ártico un intruso.

Pero lo más esperable
de ese gran impresentable 
es que trate de comprar 
a los ricos habitantes.
Que se dejen sobornar
dependerá del montante.

  22 de enero de 2026

El que avisa no es traidor.

  PRECAUCIÓN VI

¡Cuidado! Tengo el don
de la premonición.
Lo que en versos dispongo,
y no me lo propongo,
acaba realizándose,
a veces deformándose,
otras tal cual lo escribo,
como un ejemplo vivo.
No estoy nada contento 
con esta facultad:
resulta un sufrimiento 
para la libertad.
Ojo con lo que invento,
que se torna en verdad.

  20 de enero de 2026

¿Os acordáis de dos versos de mi poema sobre la tragedia de Adamuz?

La muerte se me ha cruzado
por entre las vías rotas.

Lo escribí a la mañana siguiente, cuando las causas ni se sospechaban. Luego se ha sabido que el origen más probable es una vía rota.

También predije el asalto al Capitolio y su fracaso. Pero el caso más dramático es el siguiente poema, que compuse con intención completamente metafórica, y a los pocos años ocurrió.

            ACROBACIA

Buscando el más difícil todavía,
tanto rizó el funámbulo su salto,
que se le fue el pie del alambre un día
cuando estaba a cuarenta metros de alto.

El aplauso cerrado que añoraba
nunca salió de agarrotadas manos.
Solo un grito de espanto dominaba
la multitud de espectadores vanos.

Un golpe acalló todo el vocerío.
Acudieron los médicos presentes,
pero su esfuerzo resultó baldío.

Un par de camilleros diligentes
retiraron el cadáver ya frío
y fue anunciado el número siguiente.

   26 de agosto de 2014

De este micro abierto me gustaron especialmente la canción sobre Madrid y la de Miantonio.

Ventajismo / Moneda / Lugar I

 Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo un poema absolutamente secreto: no solo lo había olvidado, sino que al leerlo ahora tampoco recuerdo el propósito por el que lo escribí. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color de los adoquines.

Sigo regalando dos libros en cada intervención. Hoy, una biografía de Kafka y una historia de Lorca y Dalí en la Residencia de Estudiantes. Y para corporeizar los poemas que voy a leer, esta pulsera magnética de cristos y vírgenes.

Como sabéis, la espiritualidad está de moda.

Atención, hay que pensar. ¿Por qué?

Por lo difícil que se ha puesto la materialidad.

El primero lo escribí a raíz de estas palabras del papa León XIV que me mandó una amiga. 

«Hermanos, hermanas…
A ustedes les hablo, sobre todo a los que ya no creen, no esperan, no oran, porque piensan que Dios se fue.

A los que están hartos de los escándalos, del poder mal usado, del silencio de una Iglesia que a veces parece más palacio que casa.

Yo también me enojé con Dios.
Yo también vi morir gente buena, sufrir a los niños, llorar a los abuelos sin medicina.
Y sí… hubo días en los que recé y sentí solo eco.

Pero luego descubrí algo:
Dios no grita. Dios susurra.
Y a veces susurra desde el barro, desde el dolor, desde una abuela que te da de comer sin tener nada.

Yo no vengo a ofrecerles una fe perfecta.
Vengo a decirles que la fe es una caminata con piedras, charcos y abrazos inesperados.

No te pido que creas en todo.
Te pido que no cierres la puerta. Que le des una oportunidad al Dios que te espera sin juzgarte.

Soy solo un cura que vio a Dios en la sonrisa de una mujer que perdió a su hijo… y aún así cocinaba para los demás.

Eso me cambió.

Así que si estás roto, si no crees, si estás cansado de las mentiras…
ven igual. Con tu rabia, tu duda, tu mochila sucia.
Aquí nadie va a pedirte tarjeta VIP.

Porque esta Iglesia, mientras yo respire, será casa para los que no tienen casa, y descanso para los que están agotados.

Dios no necesita soldados.
Necesita hermanos.

Y tú, sí, tú,
eres uno de ellos»

Robert Prevost (León XIV)

La definición que da la RAE del título es: “intento injusto de obtener ventaja en los tratos".

     VENTAJISMO 

¡Escucha, buen amigo!
¡Dios siempre está contigo!
¡Ten fe y te salvarás!
No necesitas más.

Los abusos sexuales
son pecados veniales.
Que los curas no crean
y depravados sean
carece de importancia;
es por su mente rancia.

Que desgracias te pasen,
que en espetón te asen,
no significa nada.
Gozas de la mirada 
del creador supremo,
así que no seas memo
y entrégale tu vida.
¡No habrá contrapartida!

  15 de enero de 2026

Dios es, pero no lo que dicen los curas. Es difícil que alguien entienda algo cuando su sueldo depende de que no lo entienda [Upton Sinclair]. Y si no lo entienden, no pueden explicarlo. Yo lo explico en los dos siguientes poemas.

        MONEDA

Un hombre
lanza una moneda al aire.

Adquiere velocidad.

Describe una parábola perfecta.

Antes de que llegue al suelo,
el hombre la atrapa.

Queda parada en su mano.

¿A dónde ha ido su velocidad?

De pronto
el corazón del hombre se para.

La moneda escapa de su mano.

Él se derrumba.

Sus miembros se esparcen por el suelo,
su respiración se detiene
y sus ojos quedan abiertos.

¿A dónde ha ido su alma?

        16 de febrero de 2013

Alguien interesado en una visión objetiva del tema puede (¡Cuidado! ¡Palabra maldita! ¡Que las personas sensibles se tapen los oídos!) comprar por doce euros en Iberlibro Las neuronas de Dios, de Diego Golombek.

        LUGAR I

Es un parco rectángulo de paredes lisas,
color marfil,
abierto al cielo,
cubierto su suelo de baldosas irregulares
color ceniza.

Húmedo y frío en invierno,
agradable en primavera y otoño,
fresco y acariciador las mañanas de verano
y un horno por las tardes,
cuando lo abrasa el sol.

Contiene solamente cuatro ganchos en una pared
y cuatro en la opuesta
para disponer cuerdas
y tender ropa en ellas.

Y sin embargo es en este humilde patio,
en este anodino pozo entre edificios,
donde dios se ha revelado,
en su infinita majestad y grandeza,
no a los elegidos,
sino a los que han elegido penetrar en ese espacio
con el corazón y la cabeza limpios,
no turbados por ninguna angustia,
y los han dejado llenarse de la brisa
que allí sopla,
del silencio salpicado por el canto de los pájaros
y de la soledad nutricia
de ese lugar sagrado.

        8 de agosto de 2012

De este micro abierto me gustaron especialmente la canción de Miantonio y la antimilitarista de Pablo R.

Repetición II / Envío / Incendio III

Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas  secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color del pelo del protagonista.

Sigo regalando dos libros en cada intervención. Hoy, Poesía castellana, de Garcilaso de la Vega, y Cyrano de Bergerac, de Edmond Rostand.

Y para corporeizar el primer poema que voy a leer, esta oscura pulsera.

Sobre la sinrazón de la muerte de René Good, y desde ayer, la de Alex Pretti.

      REPETICIÓN II

Ya hemos visto esto antes.
Detenciones arbitrarias generalizadas.
Violencia injustificada.
Asesinatos “"accidentales”"
entre muchas comillas.
Culpabilización de un colectivo inocente.
Fuerzas paramilitares enmascaradas
aterrorizando ciudades.
Familias con miembros arrancados.
Un huracán de mentiras
Una inundación de miedo.
La cuestión es:
¿hemos aprendido de la primera vez?

  10 de enero de 2026

Sobre Irán.

         ENVÍO 

Los sátrapas religiosos
se dedican presurosos 
a mandar al paraíso
a cada manifestante
que se les ponga delante
y no lo hacen de improviso:
llevan años practicando,
las protestas masacrando,
opositores ahorcando,
las cárceles reventando.

Es tan grande la matanza
que se agotan los pasajes
para estos últimos viajes 
a tierras sin esperanza.

  12 de enero de 2026

Sobre la desgravación del cien por ciento a los caseros. El primer verso es de Irene Montero.

     INCENDIO III

Las calles tienen que arder
ante el nuevo regalito
que le prepara Pedrito
a quien ingresa alquiler.

Menos bonificaciones 
a las especulaciones.
Menos dinero tirado
a bolsillo ya forrado.

Gritaré hasta que lo entienda:
¡haga pública vivienda!

  18 de enero de 2026

De este micro abierto me gustaron especialmente la canción de perdón de Miantonio, Nieve, de Andrés Sudón, y la canción de Pablo R. sobre la suerte.

Choque

Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas  secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color del agua.

Sigo regalando dos libros en cada intervención. Hoy, para los clásicos, Historia de la vida del Buscón, llamado don Pablos, de Francisco de Quevedo. Y para los modernos, el libro de la película fantástica Willow, en inglés.

Hoy solo voy a leer un poema. Ya sabéis por qué y de qué va. Con todo el respeto a las víctimas y sus allegados. Para corporeizarlo, este negro collar metálico. Comienza con dos versos de Lorca.

           CHOQUE 

Aunque sepa los caminos
yo nunca llegaré a Córdoba.
La muerte se me ha cruzado 
por entre las vías rotas.
Dos bólidos de cemento 
impactan contra las rocas.
Destrozan todo a su paso.
Tejen de dolor la alfombra.
El estruendo colosal.
arrasa todas las notas
del pentagrama. El silencio 
lo sigue como una ola.
Acuden las ambulancias 
veloces y sin demora
por la cosecha de cuerpos
que en los vagones se agolpan.

¿Qué ha pasado?, se preguntan 
todos de forma angustiosa.
¿Cómo ha podido ocurrir 
esta catástrofe ignota
en una recta sin nada
que en la ruta se interponga?
La respuesta, en los escombros,
confundida con las sombras.

  19 de enero de 2026

 

Soberana / Venezuela

Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas  secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color del ladrillo.

Sigo regalando dos libros en cada intervención. Hoy, de Ernest Hemingway, El viejo y el mar. Y un ensayo de un buen periodista norteamericano, Michael Wolff, sobre el primer mandato de Trump. Fuego y furia. Imprescindible en este momento. Y para corporeizar el primer poema, esta pulsera semitransparente.

   SOBERANA

Cristina Pedroche,
reina de la noche,
de lo transparente,
lo más evidente.
De las campanadas
a ritmo de uvas,
ebrias como cubas,
con cava regadas.

Despliega vestidos
que dejan sumidos,
a unos, en la envidia,
la ira y la perfidia;
a otros, el encanto,
pues impacto tanto
causan en la gente
que al día siguiente
se incendia la red,
transida de sed
de rajar de ella,
rutilante estrella
del maledicente.

De un genio pareja,
que con su comida
asaz ocurrente
tiene bien nutrida
tu carne turgente,
nos alegra verte,
maciza con suerte,
cada Nochevieja.

  17 de enero de 2016

Este es de 2018. Todo lo que dice sucedió allí de verdad. Conviene recordarlo ahora que parece que las cosas van a cambiar.
    
           VENEZUELA 

Antes que la tierra se trague tu miseria,
que reviente la acartonada piel
que recubre tus frágiles huesos,
despojados hace mucho de tu carne
por los comités locales de abastecimiento. 

Antes que en los hospitales 
se acaben las paredes,
las ventanas, 
los pasillos y los techos, 
porque otra cosa no queda:
ni el paciente más viejo recuerda 
cómo era una simple venda.

No sabe que muchos compañeros 
que vio morir ante sus ojos
habrían podido salvarse 
con solo una cucharada de jarabe 
o un antibiótico barato. 

Antes que desaparezcan los perros,
los gatos y hasta las ratas,
devorados por los famélicos habitantes,
a los que el hambre se ha pegado a la espalda
como un maléfico monigote,
remachado al rojo vivo 
que los acompaña desde que se levantan 
hasta que se acuestan 
y a cada paso exánime que dan.

Antes que revienten las cárceles
con los cadáveres de los presos
apaleados, asfixiados
gaseados y electrocutados.

Antes que una bala
perfore la cabeza de cada estudiante,
de cada manifestante.

Antes que este desangre sin fin
desborde el Caribe.

Antes,
quiero lanzar mi grito horrorizado 
contra esta hecatombe artificial,
absolutamente evitable,
esta quema absurda 
de los bienes de subsistencia
en la pira de los desacuerdos
y las mentiras. 

Esta multiplicación exponencial
de la miseria de la mayoría
para el latrocinio desbocado
de la minoría opresora.

Quiero exigir a la oposición
que de una maldita vez pacte
y permanezca sólida
hasta que haya echado del Gobierno
a los saqueadores. 

Y quiero pedir al resto del mundo
que deje de hacer la vista gorda
ante este adelgazamiento terminal
y apoye sin fisuras
la vuelta de la democracia
y la libertad.

  27 de febrero de 2018

De este micro abierto me hizo especial gracia la canción de Miantonio y me gustó la de Daniel Hearn.

Regalos / Médium / Tratos

Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas  secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color del desierto.

Ya estamos en enero y retomo regalar dos libros en cada intervención. Por ser el especial Reyes, están envueltos en papel de regalo, pero llevan etiquetas: un episodio nacional de Galdós: Juan Martín el Empecinado. Y las Noches blancas de Dostoyevski en una edición preciosa. Y para corporeizar el primer poema este bonito mecano de un bólido rojo, con herramientas e instrucciones. Para una niña o un niño de siete a once años. 

  REGALOS

Dice un cliente exigente
de la tienda al dependiente:

«Un billetero
de caballero,
que sea negro,
todo de cuero.

Una corbata
de hilo de plata,
que luzca mucho y
salga barata.

Perfume caro,
profundo y raro,
que vuelva inútil
buscar amparo.

Muchos juguetes,
y me los metes,
sin estropearlos,
en diez paquetes.

Que muchos tiernos
niños eternos
ansiosos quieren
apretar pernos
de los mecanos,
peinar muñecas
con suaves manos,
entrar derechos
en los arcanos
de ese misterio
que es la alegría
de un solo día
en que se olvida
todo lo malo
que trae la vida»

  6 de diciembre de 2014

Cuando la semana pasada Andrés se dio cuenta de que el espíritu de Nacho el Cuentasueños había dejado unos regalos sobre la pianola, me acordé de este.

      MÉDIUM

Noto una presencia
de oscura conciencia,
de origen antiguo,
de escrúpulo exiguo,
de grandes poderes,
profundos saberes
y sus intenciones,
mis preocupaciones.

Airada y proterva,
aguarda y observa.
¡Es una amenaza!
¡Somos su carnaza!
Mas no tengáis miedo:
ahuyentarla puedo
a un precio tirado
y lo haré encantado.

  8 de diciembre de 2020

Parece muy obvio, pero, por ejemplo, fue la táctica del PNV con ETA. ¿Recordáis lo de que unos sacuden el árbol y otros recogen las nueces?

Y por último, sobre una conversación que tuvieron Maduro y Trump.

          TRATOS

Te ofrecen veinte millones 
por largarte al extranjero.
Piensas que es poco dinero 
y tan pancho dices “Nones".

Has cometido un error.
No habrá propuesta mejor,
y aquel que te la ha ofrecido
claramente ha decidido,
ante tu actitud chulesca,
Incendiaria como yesca,
quitarte pronto de enmedio,
pues ya le provocas tedio.

Conviene muy bien saber
con quién te juegas los cuartos
y los que están más que hartos
de que ocupes el poder.

  3 de enero de 2026

Pizca / Otra pregunta / Ataques

 Buenas tardes y muchas gracias por venir. Dejo para el sorteo uno de mis poemas  secretos. Impreso, pero firmado de mi puño y letra. Ceñido con una cinta del color de la luz.

Como diciembre es el mes de los niños, voy a regalar libros de ediciones no adultas. Hoy, primero Ivanhoe, una novela de caballería de sir Walter Scott. Spoiler: salen Robin Hood y Ricardo Corazón de León. 

—Y este es el último libro que voy a regalar este año. ¿Cuál es?
[silencio]
—¡Venga! ¿Algún bravo?
[más silencio]
—El último mohicano.

Y para corporeizar el primer poema,
este duro corazón 
que sin embargo sonríe.

         PIZCA 

Un poquito de turrón 
le ablandará el corazón 
al viejo más cascarrabias,
llenando de ideas sabias
su maltratada cabeza,
recordando la belleza 
de tantos tiempos pasados
en familia disfrutados,
atizando el ascua viva
que no tiene quien le escriba,
recobrando la ilusión 
de entregarse a su pasión:
¡el dulce! ¡Genial invento!
¡Qué milagro! ¡Qué portento!

  23 de diciembre de 2025

En la misma linea. Curva, claro.

OTRA PREGUNTA

Dime otra cosa:
¿eres golosa?

¿El turrón duro
es tu seguro
contra las penas
de parcas cenas?

¿Por los pasteles
pierdes papeles?

¿De Ávila yemas,
que están tan buenas,
te zamparías
cuatro docenas?

Huesos de santo,
lenguas de gato,
chocolatinas...
¿les ves encanto?

Pues lo lamento.
Bien que lo siento,
pero a tu lado
no estoy contento.

Pienso en mi parte
del dulce arte
que, insatisfecha,
quieras tragarte.

¡Marcha sin freno
a otras bandejas!
Éstas que dejas
son MI terreno.

  1 de noviembre de 2013

Y para terminar, uno de actualidad.

        ATAQUES 

Lo de ser superpotencia
perjudica la decencia.
Disparar sin preguntar
nunca fue ejemplo a imitar.
Rematar sin compasión 
al náufrago que se aferra
a un resto de embarcación 
supone un crimen de guerra.

Lo peor es la sospecha
de que el encarnizamiento
es un aviso sin fecha 
para el amedrentamiento 
de un régimen peculiar 
al que se quiere tumbar.
Eso es lo que piensan todos.
Pero siguen sin ser modos.

  27 de diciembre de 2025

De este micro abierto me gustaron especialmente el primer y el tercer poemas de Alejandra Alba.