Ahora que se está juzgando al último criminal de la guerra de Bosnia, procede leer éste:
LOS OLVIDADOS
I. Bosnia
La generación del polvo y las astillas
mira furiosa su futuro arrasado.
Consumirá sus vidas reconstruyendo
lo que otros disfrutan desde que nacieron.
Baldíos fueron los esfuerzos de sus padres:
a sus pies yace la herencia, aniquilada.
No los embarga solamente la cólera;
también se ceba en ellos el desánimo.
Y el odio, el odio por las muertes y afrentas,
odio engendrador de monstruos inocentes.
Odio que habrán de sepultar en sus almas
y dejar que las calcine lentamente,
pues nunca lo apagará justicia alguna:
los que un día sembraron la cizaña
atesoran hoy en sus arcas los frutos,
regados con océanos de sangre.
Y el estupor ante las gentes de bien
que, pudiendo detener a los verdugos
dejaron mellarse su hacha contra el tajo.
Aún padecerán otro infame suplicio:
llevar por siempre la ciclópea carga
sin desencajar el rostro ante el esfuerzo,
pues nada deberán legar a sus hijos.
Nada podrán contarles del horror;
nunca deberán aliviar el tormento
que, violento e implacable, los corroe,
confesándoselo todo a sus vástagos.
¡Ni la más leve brasa ha de volar
hacia las jóvenes e inflamables mentes!
¿Queréis acaso que el pavoroso incendio
vuelva a prender?
¿1993?
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Tras la guerra, el amor: un poema erótico:
MARINERO
Marinero del mar de tu carne,
que ante mí se despliega.
Olas son tus caderas, tus pechos;
desbocadas, furiosas.
En espuma tu piel se convierte
cuando yo la acaricio.
Una espuma que hierve, que quema
los remos de mis dedos.
En lo más profundo de tu vientre
anida la tormenta.
Hacia allá me dirijo sin miedo,
a desencadenarla.
Desafía la proa de mi barco
a tus oscuridades.
Firme en ellas se clava, y entonces
estalla la galerna.
Huracanes azotan mi buque,
gimiendo, jadeando.
Pero enhiestos resisten los mástiles
hasta llegar al ojo.
No es, por cierto, la zona de calma;
es de extrema violencia.
Me uno a ella y somos arrastrados
al fondo de la cumbre.
Emergemos exhaustos, gozosos,
de sudor tapizados,
como gotas de agua marina
por todo nuestro cuerpo.
Pero a ti no te basta: ya piensas
en otra travesía.
16 de septiembre de 2006
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Y por último un poema dedicado a María Zinn, que con sus palabras lo sugirió la semana pasada:
¿QUÉ ES POÉTICO?
Qué es poesía, ya lo sabemos.
Pero ¿qué es poético?
¿Qué objeto, qué delirio, qué concepto
no puede ser mencionado en un poema?
NINGUNO
Los poemas son conjuntos de palabras.
Pueden, pues, contener cualquier palabra,
aparezca o no aparezca en diccionarios.
Queda por tanto a criterio del poeta,
dueño y señor absoluto del poema,
decidir si incluye en él una palabra.
Lo que él decida incluir será poético,
será poesía,
buena o mala, vulgar o afortunada,
pero será poesía.
Y lo que haga con ella,
dibujarla, escribirla, teclearla,
difundirla, enseñarla, proclamarla,
leerla al mundo desde un recio pergamino
manchado de tinta de calamar,
o a unos pocos desde la pantalla de un móvil
con el último programa de gestión de archivos,
incluso olvidarla,
también será poesía.
10 de julio de 2012
